banquetes de lenguas inmemoriales,
laureles marchitos de glorias, cubiertos
con enormes voluntades de vanos lutos,
entre basuras inmemoriales y ajenas
que otrora fueron de carne y sueños.
La veo arrastrar su lengua seca y opaca
entre las verjas de oscuridad y silencio.
vana profanación de roncos corazones,
sombra de sus propias viejas sombras
antología de naufragios ocultos de silencio,
que ayer creyeron del mundo ser la
cumbre.
Huelo una mujer
de costado azul,
y aun algo más,
sólo nombrarla
el rostro al cielo
y los deseos giran.
Fresca pubertad,
espíritu de aroma
a camelias y pudor.
Dos figuras,
sus ojos y su boca,
y un yo
primitivo y sorprendido.
El viento desnudo
a la distancia,
se detiene, candente
y sonoro,
entre pañuelos de
un diciembre
atestado de pequeñas
cosas
y luminosas terrazas
descaradas.
Simple contorno
de una vida ajena,
reflejada en un
espejo destinado
a ser solo sombra avergonzada
de palabras
lejanas que caminan
huyendo de un remordimiento
fugaz,
tocando tan solo
mínimos contornos
de lo que una
vez fue silencio brotando
de sus ojos y
su boca tan indiferentes
como ciertas
ventanas que nunca abren.
En otra vida o en una hundida rosa,
esperaré estrecho esa esquiva calma,
torpemente dedicada a aturdirme
en la esquina despiadada de tus dedos.
Oficio viejo el de mi locura altiva,
atada revoltosa a las ondas de tu
cintura.
No te vas dando cuenta,
pero día a día, a ciegas,
vas borrando nombres,
y cada vez son más,
y más cercanos, íntimos.
Y cada jornada tiene,
inevitable uno desvanecido .
Ahora miras el calendario,
y ves que lo más querido,
ya no está, se ha ido,
solo es un simple trazo,
inscripción de tristeza,
y te vas sintiendo más solo,
pensando cual será el día
que tu nombre aparezca
escrito por un cualquiera,
si es que, tal vez, lo escriben,
en ese lento garabatear
de la vida hacia la muerte.
