Ritmos sin marcha

Tu mano se enreda en el follaje,

inquieta, derramando su cadencia,

agitando la ilegalidad de mi delirio.

Se esconde maliciosa, suave y fría,

metiéndose en el remanso de mi vida.

Inocentes y en tropel los deseos

se agolpan en recodos de vergüenza,

y se pierden en la alada gravedad

dónde nacen tus corales. Allí se hunde,

en delirios de vida, el misterio mudo

de los lentos ritmos sin mancha.