Ciertas ventanas

 Dos figuras, sus ojos y su boca,

y un yo primitivo y sorprendido.

El viento desnudo a la distancia,

se detiene, candente y sonoro,

entre pañuelos de un diciembre 

atestado de pequeñas cosas

y luminosas terrazas descaradas.

Simple contorno de una vida ajena,

reflejada en un espejo destinado

a ser solo sombra avergonzada

de palabras lejanas que caminan

huyendo de un remordimiento fugaz,

tocando tan solo mínimos contornos

de lo que una vez fue silencio brotando

de sus ojos y su boca  tan indiferentes 

como ciertas ventanas que nunca abren.

Oficio viejo

 En otra vida o en una hundida rosa,

esperaré estrecho esa esquiva calma,

torpemente dedicada a aturdirme

en la esquina despiadada de tus dedos.

Oficio viejo el de mi  locura altiva,

atada revoltosa a las ondas de tu cintura.

 

Lento garabatear

 

No te vas dando cuenta,

pero día a día, a ciegas,

vas borrando nombres,

y cada vez son más,

y más cercanos, íntimos.

Y cada jornada tiene,

inevitable uno desvanecido .

Ahora miras el calendario,

y ves que lo más querido,

ya no está, se ha ido,

solo es un simple trazo,

inscripción de tristeza,

y te vas sintiendo más solo,

pensando cual será el día

que tu nombre aparezca

escrito por un cualquiera,

si es que, tal vez, lo escriben,

en ese lento garabatear

de la vida hacia la muerte.