Del pan, apenas solo quedan migas,
la
masa madre, en gesto imposible,
se
abandonó en pliegues y formas,
resbalando
por el resquicio de la nada.
Las
palomas no poseen compasión,
unas
tras otra marchan murmurando
un temblor de alas y picoteos breves.
Desaparecen
las apenadas migajas
y el
tedio da un paso más sobre el suelo.
El
tiempo, en su media mitad, se llueve.
Bajo el
agua, mis manos huelen congojas.
Soy
hierba de otoño,
sombra
de lo vivido,
barro
de varios olvidos.
Antes
era un hombre,
una posible
verdad,
ahora
soy penumbra,
bronca
en el viento.
En el
aire golpeo todavía
y no
hay respuestas
para
dolorosas preguntas
e
incertidumbres ciertas.
Detuve
mi construcción,
se
tumbaron mis andamios.
La
sorpresa y la nada,
desalientan
la voluntad.
… y a
veces ni eso…
Solo nube
helada,
diluvio
de pesares,
llanto
mustio contenido.
Incomprendido
entre
tantos equívocos,
ciego
encanto libre,
de poco
valor y mucho brío.
Una
vida que cupo
siempre
en una mochila,
porción
de soberanía,
contaminada
con vicios
y
muchas ocultas virtudes.
Hoy empiezas
a ser
diluvio
de año viejo,
negándote
a entrar
en una
fúnebre queja,
mandando
al carajo
una
vida que te eligieron,
o que
elegiste sin elegir.
Ignorante alma sabia,
de libertades y rebeldías.
Fracaso que me cabe,
logros que no te llegaron.
