jueves, 30 de junio de 2011

Los bienaventurados



Trapecistas extraviados entre sueños,
príncipes urbanos y de todo jardín.
pequeños paisajes paralelos y distintos,
luchadores sin retorno ni rivalidad,
inventando historias absurdas y absolutas,
y la manera de librarse de la eternidad,
los seres buenos, sin tristeza ni amargura
redescubren honestamente varias cosas,
por encima de las cotidianas maldiciones
con que el resto persigue a la vida.
Ellos, con sus dignidades intactas, siguen
con su obsesión siempre de frente,
desentrañando el enigma de la rosa,
buscando eternamente la natural felicidad,
que el amor encierra, en un pequeño viaje musical.
Podríamos llamarlos, los bienaventurados.

Ilustración: "Paisaje Musical"  - Apellaniz

miércoles, 29 de junio de 2011

Es la vida

Expresiones sin sentido,
sueños,
rutinas,
sentimientos,
felicidad,
deseos,
como en juego de azar
de pronto se nos presentan,
en un constante ida y vuelta
de confusión,
preguntas,
vacío,
despedida,
realidad,
hasta que entendemos que
así, es la vida.


Ilustración: "Ida y vuelta" - Nora García

Esquina

Cuando esos viejos espectros de la esquina,
se empeñan en despertar un par de abrazos,
y en la tardenoche la añoranza es cómplice
de todos los recuerdos que no dejan vivir,
el extraño reflejo de una bella ilusión,
se teje solitario en la lujuria de la telaraña,
de una manera tan violentamente dulce
que surge la incertidumbre de dejarse llevar,
palpitante y lacerado el lado izquierdo,
cobijándonos en la virtud del calor
que del momento de letargo nos llevamos.
A un siglo desde que ocurrió esa nada
de encontrarnos sentados en el frío parque
donde abandonamos el equipaje de la piel,
estamos solos de nuestra forma de vivir.
La niña buena y el fuego de sus ojos
quedó guardada en la agenda vacía,
el ignoto escritor que adorno tu mirada
con su sentir algo trillado, pero sincero,
se guardó dentro del hombre aun te espera
en esa vieja esquina donde añora abrazos.

martes, 28 de junio de 2011

Alter ego



Quisiera que cuando amanezca,
no sobren palabras para entendernos.
Quisiera saber del amor más que el poeta
porque entre fantasía y realidad hay cosas
que solo un niño puede a pleno disfrutar.
Mujer de sol y escarcha, no te asustes,
sorpréndeme la mañana amaneciendo
como alter ego y con un si como respuesta,
aún hay tiempo para una sonrisa del alma,
quitar astillas del corazón, un gran viaje,
o darme tu mano y buscar en la nada
el roce de tu seno desnudo y solo.
Es mi mirada la que pesa sobre tu vientre.
En este país sin nombre del que provengo,
es posible un paso, un vida, una eternidad
con solo tener bosquejos de un amor pequeño.
Por eso déjame ser niño y fantasear
Viviendo, de infantil manera, esa, tu realidad.

Ilustración: "Alter ego" - Dora Carrillo

lunes, 27 de junio de 2011

Tercos

Nunca sabré
si la rebeldía de los desconocidos
importa
como nuevo virus social en crecimiento,
o es un marco perfecto
donde quedan las palabras altisonantes
en la seguridad
de que nada ha cambiado, todo sigue igual.
Pobre de nosotros,
hablo de vos y de mí, los todavía tercos,
inadaptados soñadores
que, con obsesión, en el silencio de la soledad
no podemos evitar
gritar verdades de discordia por todo el urbe,
si este nos responde
olvidándose que existimos, hasta que finalice
la pausa comercial.


sábado, 25 de junio de 2011

Improvisados carruseles

Te subirán a los ojos
recuerdos del pasado,
en los que no podrás evitar,
que de mi, algo asome.
Momentos de evocaciones,
maratón de idas realidades,
en los que mi presencia
muere antes de tiempo.
Improvisados carruseles
asomarán a media tarde
encontrándote pensando en ello.
Te preguntarás que es
lo que hoy yo te diría
Ah!! Si pudieras saber
lo que hoy te diría.
Pero es imposible,
porque de mi solo tienes,
eso que, sin quererlo,
está inundando tus ojos.

viernes, 24 de junio de 2011

Volcan

El juego de la pasión
no es un simulacro,
o un imponderable
para aprovechar,
mujer imaginaria.
En el hay sueños,
ojos de cristal,
dulces besos,
y, dentro de mí,
tú, eruptivo volcán
ardiendo mí atardecer.

jueves, 23 de junio de 2011

Enigma del prisma

Blancas y negras
tañen las campanas.
Recuerdos azules
del cielo al techo.
En amarillas huellas,
parábola del hastío,
el sábado gris.
Y nada más que eso.
Vestida de rojo
una muñeca de verdad
sueña nubes celestes.
En el desván de su ayer,
con marrón dibuja
encuentros y desencuentros
la blanca esposa,
socia del oculto pecado.
En añiles fugaces
los barcos de la tarde
traen violetas.
Perversa la respuesta
lee un poema incoloro.
Prisma de dulces sombras,
el arco iris oculta
una poesía especial.
Solo hay que descifrar
los colores.


miércoles, 22 de junio de 2011

Nuevas tácticas


No me permito un momento
para disfrutar nuevas tácticas.
Para que? si aquellas viejas,
ensayadas una y otra vez
en esas tardes de los jueves,
(y el resto de la semana también)
logran el milagro permanente
de que la sangre siempre corra,
con el método inductivo-deductivo
de ir, de lo general de tu cuerpo
a lo particular de mis pasiones.
Y viceversa. Sin parada obligada,
mas que para superar el breve lapso
en que el ángel caído se recupera
y, entre la luz de lo porvenir
y la oscuridad que nos envuelve,
regresa el momento de vivir
la guerra en que me devoro
la gota cósmica de tu deseo.
Entonces ¿para que perdernos
esos tiempos que nos debemos
en buscar nuevas tácticas?
Si las ya sabidas logran lo imposible.

martes, 21 de junio de 2011

Vivir viviendo

Vamos a proponernos
buscar otro horizonte,
con un para nada ausente
aroma peculiar a vida.
Uno, en el que se de
el transito a la cordura,
esa amiga que cobra
peaje a la ilusión.
En el cual la noticia sea
que la duda se disipa lenta,
en un casi perfecto razonar.
Todo es tan fácil, retórico,
como un dulce despertar
buscando un reflejo
de la consecuencia
de un viernes eufórico.
Alzar la torre de la vida
como portadores de sueños,
salir en busca del sentido
de vivir tan solo por vivir… y vivir.
No importa si no me conoce,
si tenemos valores contrapuestos,
o compartimos actos reflejos
con los trenes de la memoria,
disfrutemos el regocijo de vivir
y tan solo por vivir, vivir viviendo.


Ilustración: "Portadores de sueños" - Maria Cecilia Gutierrez

Morir en martes

Noche de campo estrellado,
la puerta hacia el pasto,
y hacia ningún lado sus ojos.
Sin fuerzas y sin aliento
tenia que morir en martes
y no en ningún otro día.
Esencia y maestro de humano,
renacer y volver a morir
siempre fue para él,
una historia de preguntas,
y la búsqueda de respuestas.
Quisiera saber escribir... y decir,
expresar lo simple y lo sencillo,
pero no es tiempo de escuchar.
En cumplimiento del deber,
mientras trabajo en sus letras,
minúsculas y erradas son las mías.
Sobre lunas y fantasmas
gastamos sueños no encontrados,
y noches y desvelos y amistad.
Que si la amistad no se gasta,
de tanto usarla y sobarla,
la permeabilizamos como sentimiento.
Tenia que morir en martes,
sin fuerzas, sin aliento,
y hacia ningún lado sus ojos.
La puerta hacia el pasto,
noche de campo estrellado,
como a él, tanto le gustaba.

A A.G. que eligió morir en martes

lunes, 20 de junio de 2011

Utopía onírica

Sueño un primer sueño,
en otras lenguas
y con otras palabras.
Dentro de mi, esa
soledad para dos,
en el último
y mismo rincón,
donde sin título,
unas flechas atraviesan
todo el tiempo
los días jueves,
en confabulación
con un caminito
en el parque de hojas.
La persecución
de un sol de piedra
juega a ser poeta,
y en esta distancia,
el despertar
vuelve a ser
el resultado
que trae el olvido.
Esto le puede pasar
a cualquiera,
solo falta esperar
a que se cumplan
inevitable, los plazos,
para poder vivir
esta utopía.

Ilustración: "Indiferencia onírica" - Carolina Jaramillo

viernes, 17 de junio de 2011

Pi



Era un simple círculo,
pero lo volvió loco.
Siempre se le confundieron
hipotenusas y diámetros,
tangentes y secantes.
A él… que solo buscaba el radio.
Se metió en esta liturgia,
(sin sabiduría geométrica)
solo para acortar tú distancia.
Apenas aprendiz de letras,
descentró sus neuronas
en un lugar sin nombre,
aun sabiendo que solo era
la especie equivocada
que escribe cosas tontas,
y no el sabio matemático
que escribió tres catorce dieciséis
cuando mas fácil era decirle “pi”
Pero algo aportó a la ciencia.
Entre las muchas fuentes de locura
hallar el radio para llegar a ti
fue la más innovadora
que se le pudo ocurrir a él.

jueves, 16 de junio de 2011

Ganas

Te confieso que alguna vez
me he sentido como ángel en fuga,
con la mirada del ausente,
y el compromiso del hastío
estacionado, gratuitamente,
detrás del vidrio de la sabiduría.
Cansado?... no se si cansado,
pero si limitado, a medio terminar,
como frente a una escalinata
y sin atreverme a hablar.
Hubiera querido faroles, cúpulas,
no se, tal vez, hasta un afrodisíaco
para colorearme el alma,
a sabiendas de que lo que había
no era más que una gran parsimonia
para explicarme que las cosas cambian.
Pero me desaparecieron las ganas,
prefiriendo que fuera así, sin despedida.
El error fue simplemente
la falta de creatividad de mi destino.
Mañana, o un día como hoy,
me embarcaré en un vuelo de palabras,
pondré en los espejos lastres y levedades,
y esta necesidad de decisiones.
Pero eso será mañana o día del juicio,
no puedo decirte que ahora, tenga ganas.

Ilustración: "El Abatido" - Nuria Ausín

Necesito

Olvidar es imposible.
Necesito encontrarte
en las rutinas conocidas,
o en las estaciones de trenes
en las que estamos solos,
rodeados de cosas viejas
y dulzuras con soledad de lunas.
O si quieres, detrás de la sabana,
o bajo la almohada con perfumes
de jazmín, canela y azahares.
Necesito esa sensación de ti
cuando te dejas fluir,
y tus otras virginidades,
las que moran silenciosas
en tu habitación mental.
El pulso de la noche solo es
transitar una calle oscura y fría,
con la melancólica euforia
del último día de circo,
columpiar secuelas de cosas
jugando a olvidar el olvido.
Necesito de tu revolución,
de tus fobias, tus distancias,
tus profecías y tus despertares.
Llueve sobre la lluvia del día,
mi vecino espera su diario,
ya es hora de volver de la mano
y que todo valga la pena,
añoro el refugio sutil
de tu vientre, las tardes brumosas.

miércoles, 15 de junio de 2011

Manantial

¿Como se puede pensar en vivir,
rodeado de papeles en blanco
desesperadamente perdido?
La mejor forma de arrancar,
por partes la vida,
es dejando en la oscuridad
aquello que ayer se soñó.
Yo no vivo sin leyendas,
revistas añejas y libros legados.
Que no te callen, música.
Se mujer, diosa pintura.
Manos! expliquen el verso.
Sin discusiones arrojemos
lapiceras contra la pared,
y colores, y flores y besos.
Con esa arcilla moldeemos
el paso del tiempo,
el sol del desierto,
el secreto del hombre.
Callado, digo todo esto,
y, de inmediato, pienso en ti.
Me hubiera gustado esta noche,
mirarme al espejo y verte allí.
Y antes de cualquier cosa,
alzar tu humana condición
dibujando con mi alma,
flores y petalos estrellados,
en ese secreto rincón
que me rinde, incondicional,
tu manantial de utopía.


Pasajeros



Tan insignificante
la vida de los pobres,
que los perros ya no están
de visita por el barrio.
Realidad de lo irreal,
compendio de existencias,
fingiendo, que eso no es la vida,
pletórico su Excelencia,
goloso, devora un pastel.
Mierda, que me siento lejos
del oficio ambiguo
de los pasajeros del poder.

Quehaceres

Rescato
una primavera eterna
en mi tierra y tú perfume.
Recobro
la realidad de un sueño
en una charla de café.
Recupero
elegías de ginebra y tiempo
en las cosas más bonitas.
Reconquisto
tus palabras y mis letras
en el amanecer ausente.
Redimo
mi conciencia de demonios
ahora que somos amantes.
Libero
los trastornos de la espera
con silvestre narcisismo.
Salvo
Todas las vidas anteriores
en el gozo de tus colinas.
Reparo
los vestigios de tu gran tesoro
con la pasión de un solitario.
Repongo
mis carruseles de antaño
en el bar de tu cuerpo desnudo.
Regenero
los más locos pasados y presentes
deambulando las huellas de tus besos.
Y me eximo
de rendir cuentas de mis humanas reacciones
si no dejas jamás de mirarme así.




martes, 14 de junio de 2011

Tu, mujer desnuda

Tú,
mujer desnuda
con un detalle especial,
no tienes pasado
ni temes la deshonra
que deja el desamor
en esta cultura urbana.
Recoges tus marcas,
y bajo negra luz de neón,
miras tus despertares
buscando soltar amarras
hacia una vida nueva
de amor contemporáneo.
Atardece el poema intacto
de tu cuerpo hecho arte,
quisieras en lo profundo,
diluvios de resurrección,
tempestades internas,
acciones involuntarias,
y sólo te queda el vivir
excedentes de cotidianeidad.
En tus desvaríos imaginas,
o solitaria vives, la ambrosia
que deja un solo un beso
y la locura de romper en pedazos
la continua veda de bocas
con que el olvido marca en tu piel.
Esperando hallar calor
tus manos son turistas
por ti y para ti.
Mariposa enmascarada,
preguntas al responsable
que no escucha tus plegarias
¿Y tu, donde quieres ir?
y es la monotonía del silencio
la que responde desde lejos,
sin ver tu oferta en salvaje celo,
que por un momento deja de ser
una mujer sencilla y buena.
Para llegar a ser solo
una mujer desnuda.

Ilustración: "Dibujo en Tinta" - Picasso

lunes, 13 de junio de 2011

Sed

La sed de pasión alcanzable
los va ganando sin prisas.
Gemidos y salivas
presagian fiestas
de amaneceres,
donde el olvido
(esa forma de irse)
será carencias de palabras,
remplazando el callar,
por sensaciones robadas
de una pareja enamorada.
Ausente la lluvia,
la noche y las estrellas
no los verán hablar.
Encierro, escondite
donde lo secreto
es más fuerte que todo.
Hay veces que un te quiero
se dice mejor sin hablar,
y es música en el alma
que despliega la ternura
de las yemas bailando bajo
el traje de la desnudez.
Uno no escoge guardar
lo secreto en la almohada,
ella se apropia de lo imprevisto
como de un primer poema,
y, fantasma de realidades,
lo oculta, con poder de los signos,
en un sueño sin tiempo
de la memoria de la nada.
Mala fortuna para la quietud
de las veinte en punto,
los ha ganado sin prisas
la sed de pasión insaciable.


domingo, 12 de junio de 2011

Se dicen


Se dicen fuertes frases
en la comunicación
de nuestros días.

Disfrazadas de noticias
se habla de presentes,
pasados y futuros.
De trabajos y miserias,
poco de asalariados,
mucho sobre sexo.
De la mujer del otro,
el problema de la paz
mezclado con la mordida
de los grandes genios
que la “última” gran crisis
dicen gobernar.

Se dicen fuertes frases
en la comunicación
de nuestros días.

Razones y respuestas,
mensajes con historia,
historias sin memoria.
Algún sucio reportaje,
un trascendido frío
muy fácil de olvidar.
El ultimo racconto
de un ángel virtual.
Reflexiones y miradas
sobre el avance del oficio
insensato del decir
tan solo por decir.

Se dicen fuertes frases
en la comunicación
de nuestros días.

Poco sobre el hambre
que no es tan distante,
o la hora de la libertad
oculta en la penumbra
de mañanas que no llegan.
Nada sobre fuegos y navíos
que contaminan a gran escala
o del contraste norte sur
pleno de corazones sangrantes,
ni de la miseria por la calle
buscando sin prisa otro día
semiótica para no olvidar.

Se dicen en nuestros días
fuertes frases de comunicación,
casi todas… vacías.

sábado, 11 de junio de 2011

Brutal

Condenado a ser un sobreviviente
de la lista negra de tus sueños,
me someto a los “bueno, te cuento”
con que estrujas tu corazón y el mío.
En un sitio intermedio, entre dolor y olvido,
explicas que el amor, se mide con defectos,
deseos satisfechos y que la vida es dura.
No te culpo, pero jamás imagine
el columpio de tu intento de sinceridad,
como un reiterado monólogo con el muro
que opaca mis tardes de colores.
Solo para escuchar de tu pasado imperfecto,
que nadie te entiende, o las cosas que odias.
Te oigo y me encierro en el frágil recuerdo
de ese destino de haberte de amado tanto,
pero sinceramente, me cansa el permanente saber
de tu divorcio y los hombres de tu vida.
Bienvenida a la realidad, ahora es el turno
del reencuentro con la alegría, esa silueta
que se esconde en lo tenue de mi cuarto,
sobre la calle de las tres cuadras y media
que recorres una noche cualquiera,
para desahogarte desde el lecho
de tu anfibia soledad adolescente.
Lo siento niña, la vida falla… pero es la vida.
Apaga esa luz… y ya no hablemos.


viernes, 10 de junio de 2011

Puente



Entre el rumor quedo del río
y la quietud mansa del lago,
quisiera contarte algo
de aquella tierra de nadie,
en la que el mundo hizo una pausa,
mientras invaden los recuerdos
del color de tus párpados,
y se rompe esa máscara
de amar el cuerpo equivocado.
Anunciada muerte en retazos,
de la eterna ultima carrera
por querer alcanzar la dicha
con el espíritu de la entrega total.
De donde soy, cuando llueve,
no existe la maldita soledad
ni se necesita de un sol
para volver a disfrutar del sonreír,
nos basta la existencia del amor
y el mimo recurrente de la vida.
Oculto, en el punto de partida
guardamos las señales
que nos entregan al eterno beso
y nos permitan cruzar el puente
que nos lleva donde no estamos solos.
Estos logros no son de nadie
sino que nos pertenecen a todos.
Por eso no puedo evitar ser quien soy,
el valiente y absurdo trashumante
que ocupa este espacio y tiempo
solo porque hoy, necesito de ti.



miércoles, 8 de junio de 2011

Febril

En el monte de los aciagos,
olvidándonos del tiempo,
salpicamos la tarde
de ratones alados,
buscando la sombra fugitiva
de ese personaje díscolo
que inventamos sabiamente
los amantes sempiternos.
El estado febril y temporal
que nos lleva de la luna al pozo,
inventando crónicas y leyendas
allá abajo, donde las malas lenguas
y la memoria de mi piel
ya de nada se asombran.

Violetas

Sácame de dudas
sobre la violeta de los alpes
que tu interés acapara.
Ha pasado mucho tiempo
desde que intento desplazarla
y tu, princesa en fuga,
con un juego de palabras,
suavemente,
calmas mi ansiedad
volátil como un crepúsculo,
enrostrándome
la libertad que prefiero,
(esa casualidad que nos une),
como esmeraldas desgastadas
de la naturaleza humana.
Al infinito y más allá
van mis ruegos,
como las sombras, cada día
el último vuelo de mis labios
quiere vivir en tu amanecer,
reflejo de luz de ese jardín
hoy vedado para mi visión.
Algunas veces dudo si podré
vencer este sabor amargo
de la desolación espesa,
con que el postergado encuentro,
rapta mí necesitándote ahora.
Estos mensajes no debían ser.
Yo y mi otro yo solamente queríamos
saber dónde debo cultivar las flores,
para que tu afecto me rescate
de la gota minúscula de mi destierro,
mientras tú sigues atenta a la belleza
de tu violeta de los alpes.

martes, 7 de junio de 2011

Sendero azul

Intruso en acecho, bestiario de la celebración,
rehabilitación de la vida haciendo tonterías,
discípulo de tu ignorancia, rindo mi ego
en la magia de tus miradas errantes,
cuando tu sendero azul se inunda
de gemidos y gritos con mi incursión.
Dulce venganza la de tu sonrisa,
en la espera de mi demanda nocturna.
Llegarte por ese sendero es un encanto
que detiene un instante entre tantos,
en los que somos dueños el uno del otro.
Un abrazo en vísperas del crimen pasional
exacto y perfecto, reformador del mundo
en el que el amor realizable, es adicción.
Catarsis, laberinto, duda y alegría intensa.
Los intocables crepúsculos de tu luna,
reciben su último hombre de la noche.


Ilustración: "Inocencia Azul" - Melina Litauer

domingo, 5 de junio de 2011

Aquelarre

Frío,
resaca de amor,
arquetipo de soledad.
Andén
donde el amor
se desenamora.
Perfume
de labios secos.
transito de ausencia.
Latidos
de miradas lejanas,
de vueltas y vueltas.
Aquelarre
de demonios internos,
de aceptados engaños.
Corona
y cadena humana
de corazón abierto.
Vocación
de regreso infinito,
redescubriendo promesas.
Festejo
de regresos cálidos,
que ahuyentan todo
destierro.

Ilustración: "Aquelarre" - Alejandro Silveira

Condiciones

Las condiciones adversas
no existen.
Para espantarlas solo se requiere
ser uno mismo.




Riesgo

Noche de viernes,
preludio…
Solos, tu y yo.
Deseos paralelos.
Brisa, perjurio,
cualquier cosa,
total, si igual
nos morimos,
en este cuarto
no menguante,
navegando,
como sin rumbo
y sin alardear,
hacia aquellas
arenas ajenas,
que los dos sabemos
conquistar.
El riesgo es,
que esta última
noche de viernes,
no acabe jamás.

sábado, 4 de junio de 2011

Lo mejor


Desaparecida la belleza
de una adolescencia imaginaria,
decido la cirugía mayor
de mirar las oportunidades
que asoman al ventanal,
que anoche dejo tu vuelo.
Allí asoma mi último desayuno
y, sarcástico, el don del olvido,
microcosmos de curiosidades
donde vuelvo a la tentación
de llevar una vida holgada.
Despertar con las manos perdidas
en tu paciente y libre albedrío,
donde se acaba y renace todo.
Como en un poema a la luna,
con demasiado olor de santidad,
insensato y voraz en mi partida,
enterrando trovas y huesos,
pregonando madrugadas,
cansino, intrínseco y diáfano,
como un terminal de misterio,
con ese parecer triste y franco,
sabio, resuelvo que lo mejor,
entre los dos, esta en lo por venir.

viernes, 3 de junio de 2011

Quimera

Porque ahora soy yo mi propia quimera,
perdida opera prima gestada con disimulo,
creo en mi silencio. Punto y aparte.
Voy hacia donde mi utopía transita,
mimetismo atípico que mar adentro,
miran otros ojos. Inmutable imagen,
vital e interesante, girando en el tiempo,
Encerrada en la nada del todo que día a día,
se va, lento, forjando en esta fatua ilusión
que por apelativo lleva mi nombre.