en lo
oscuro, tranquila.
Susurra
otoñales hojarascas
con la
quietud de quien
es demasiado
frágil
como
para arder en lágrimas.
Su diáfana
intensidad
ilumina
los alrededores
y
perfuma atardeceres.
Sus
pies en el suelo caminan
distancias
nunca recorridas
por su
cuerpo de agua.
Volátil,
pequeña y azul,
navega
en cantos y versos
dejando
perdidas brisas.
Ausente,
todavía reaparece
en el
opaco silencio
de sus
pájaros, que quedan
palpitantes
anidando el corazón.
Intento entender las palabras,
conocer
su hechicería,
descubrir
porque se confabulan
y
escapan, disfrazadas
de
pájaros como espíritus libres.
Alguien
las pronuncia,
en
gritos o en susurros quedos,
y otro
alguien las atrapa
con
complacientes tímpanos.
¿Pero qué
palabras
de ese
alguien, aferra ese otro
que es
un distinto alguien?
Porque
desde que nacen
hasta
que llegan, las palabras
viven
su propia vida,
independientes,
autónomas y volátiles.
¿Las
que llegan, son
las
mismas palabras que partieron?
o en
su tránsito
de uno
a otro mudan, se transforman?
Se
ajan y malgastan
por la
mediocridad y la impureza,
o bien
se embellecen
por el
talento y la sabiduría?
Misterios
de palabras
que requieren
de gran coherencia.
Julio
tiene amaneceres burlonamente grises,
un
frío que se mete por los pies descalzos,
y rocíos
y goteos meditabundos, apenados.
En
ocasiones coquetea el ruido del viento
filtrándose
como una evocación aplastada.
Hay en
julio un balbuceo de hojas temblando,
como
un crepitante útero ausente de flores.
Sorprende
con estrellas a las ocho de la mañana
y te
atrapa con blanca luna a las seis de la tarde.
No es
un mes para andarse quieto ni desnudo.
Por
distraerse, a veces, julio suele ser tibio,
engañosamente
lúcido y sereno, de color ámbar,
como
queriendo desprenderse de la tradición
de ser
un mes en que nada llega a reverdecer.
No era
dueña de una boca carmesí,
obscenamente
roja. Ni sus ojos
opacaban
la luz del sol en el amanecer.
Su
cuerpo era normal, tan solo de mujer,
carne
y piel humana envolviendo
la
ternura y la paz de un abierto corazón.
Su voz
tenía algo del sonido del mar,
suave
como alguien que llora muy despacio.
Su
andar, una impostergable ceremonia
de
caminar siempre a ninguna parte,
saludando
lo invisible con torpe caricia.
Mezclaba
sueños explicados al silencio
de un
amor, uno solo y siempre el mismo.
En un
tiempo tuvo alas, luego no tuvieron importancia.
Una noche
de presagios se precipitó
en la
tormenta de seguir viviendo su historia,
se
acurrucó en el cosquilleo filosófico de un cigarrillo
y
partió en la búsqueda de su estación definitiva,
dejándonos
en la certeza de ser solo aves de paso.
Tengo
la misma sed que el primer día,
esa pretensión
de substancia infinita.
Y, sin
tregua, el momento de nervios.
Nada
ha mermado, salvo el tiempo y el agua.
El
tiempo con su algo siempre indecente,
y el
agua, clara y humilde que pasa
bañando
los sueños que queremos soñar.
