Entre las ramas

Sensitiva la mirada

se deshabita de pájaros nocturnos,

quimérica avanza

por dentro del inanimado silencio.

Crece con sordo sonido

el fruto de un confuso y nuevo día.

Sucede el desborde

de una luz, larga y difícil, que atropella

la divina pereza

que los cuerpos cobijan dentro del lecho.

Indiferente, terco,

entre las ramas de algún árbol despuntado,

ensaya su melodía

un zorzal untado con verdín de cobre.

El cuarto se invade

de pensamientos ingenuamente sencillos,

milagro que perdura

hasta que el trasluz, entre curvo y recto, me regala

el desnudo de tu cuerpo

dibujando su silueta, abandonando la cama.

Ilustración: "Entre las ramas" - Beatriz Elorza

Otras noches

Hubo también otras noches

en que las huellas de aquel cuerpo

jugaban a destrozar inquietudes.

Claro que sin el brillo y sin el azul

que aquel cuerpo dejaba

con sabor a caramelo y aguamiel.

Ahora las cosas no tienen ese sabor,

pendientes de un hilo

aún perduran las vendimias de sabidurías,

derramadas como tentaciones

en el aire plagado de tóxica humedad.

Flota la carne, ya no tan nueva,

en la gelatina roja de los arrepentimientos.

Unos ojos distintos miran las tímidas huellas

que aún quedan. Impasibles,

se incendian los días en la lenta lengua

con la que nos lame el tiempo,

el deseo blanco se ausentó del lecho,

el olvido va talando lo poco que queda

de aquel cuerpo en otras noches.

Un desconocido

Mi amigo es un desconocido,

uno ser de esos que aparecen

cuando se abandona todo.

Nunca antes lo había visto,

a veces es torpe, rebelde,

y por momentos algo grosero.

Cansa la monotonía de su voz

o cuando permanece inmóvil

sin querer pronunciar mi nombre.

Extiende la mano reclamando

un momento de tranquilidad

con la ambigüedad de una nube,

justo cuando es la inquietud

la que me carcome por dentro.

Mi amigo anhela armonías,

disfrutar fugacidades y la posibilidad

de ser de nuevo promesa

de una necesidad que se intuye,

y se niega a comprender

que apenas solo soy de carne,

con llagas abiertas que no cierran,

que sigo adelante con muñones

de lo que alguna vez fueron ilusiones.

Se lo digo y su carcajada atina,

indolente, a adormecer mis arrugas.

Embriagado de sonrisas rompe el aire

y me empuja hasta donde se vence

el mortal delirio de la tristeza.

Como si nada fueran

Como si nada fueran, guardo de ti

muchas cosas invisibles que se empeñan

en alumbrar el comienzo de las horas.

Aún en la distancia sobrevives

como el sonido de una suave letanía.

El perfume de tu piel sobrevive

como si lo respirara por primera vez,

guardo tus salvajes aromas de selva

refrescando el aire de los abrazos

primerizos, oyéndonos en silencio.

Tengo tallada tu imagen en mis manos

y en cada cosa que perciben mis ojos.

 En este espacio habrá una voz que

será la tuya, con su lenguaje de murmullos.

Donde me encuentre me acompañan

tus labios devorando un resto de algo

que inventas escondido sobre mi cuerpo.

Deambulo como si estuviera caminado contigo,

te converso y confieso mis temores

en la fragilidad del alba o en el gris suplicante

que invade el cuarto cuando cierro las persianas,

o ante ese vacío profano que siente mi piel,

hecha añicos sin el roce mágico de tu tacto.

Tu ausencia es presencia abierta en pedazos,

fundiéndose en la bendición del roce de las sábanas.

No hay nada ni nadie aquí y, sin embargo,

la blancura de tu cuerpo viene caminando

por los senderos donde mi pulso te mantiene.

Otra orilla

Lo lejano, como una dama en la sombra,

deambula de oscuridad en oscuridad,

como un entretenimiento tardío y profundo

que se escurre de una mano a otra mano,

ocultando al ojo, todo encuentro o salida.

Lo que allí creemos que está vigente,

vive en oleajes de una mar errabunda,

deriva desnudo en lo más oscuro de lo oscuro.

Desollador de encuentros, nos tiene en ascuas

en la cuenca ignota de su río profundo,

nos sumerge en la tibia esperanza del logro

una y otra vez, con el canto sinuoso de lo posible.

Con llamas vigilantes queremos acercarnos,

más lo lejano no se asomará a nuestro encuentro,

saldrá ganando en su ir un paso adelante,

saltando gozoso de umbral en umbral.

Sin embargo, su ida nos hace caminar presurosos,

paso tras paso, abandonando cauces de arenas

y así, avanzamos radiantes hacia la otra orilla

de ese extravío, que significa la ciega oscuridad.

Cosas simples

Atreverse en un momento

a la aventura de la vida,

someterse a toda prueba.

Recrearse en la libertad,

en la estación de los amores,

sin rencor vivir la vida,

escuchar las hierbas,

la risa que nos regala

el espejo en un relámpago.

En voz alta poder tender lazos

y callados guardar secretos

 detrás de las sonrisas.

Cosas simples, sencillas,

que descubren ventanas

o encienden fuegos ardientes

que ahuyenten noche

y la miseria de sentirnos

prisioneros de nosotros mismos.   

Blando y sonoro

Un crepúsculo rosa crece

con un aire de antaño.

Vagamente palpitan, tenues,

los perfumes de ella.

Me acaricia una dulce canción

donde el otoñal violín desgaja

la evasión del tiempo.

Se enfría un té humeante,

aguardando mil demoras.

Las huellas errantes

se disuelven cual terrón de azúcar.

Blando y sonoro el recuerdo

es un eco de voces que se fueron.

En este atardecer

la luz apenas brilla.

Al menos, eso dijiste

No te detengas nunca,

tú me elegiste.

No puedes detenerte ahora,

tu libertad no puede

hacerse la distraída.

No puedo ir así, buscándote

por detrás de las gentes

para no separarme de ti,

ni seguir dando vueltas y vueltas,

esclavo de tus caprichos.

Te quiero ahora,

desde fuera y por arriba,

soñándome un sueño,

y no un quererse quieto, apagado,

sino un querer en busca del fondo.

Que para eso tú me elegiste,

tan desprendidamente

que no sé por qué, ni cuando,

ni cómo, pero me elegiste,

sin reservar dulzuras,

o al menos, eso dijiste.

Metal y sombras

El rito del goce quemará

la piel de dos cuerpos

en suave delicia devastados.

Estéril es la palabra

en ese sorbo de nada,

en esos encendidos labios,

arrebatados por la corriente

que abarca la latitud del deseo.

Sólo figuras inciertas

bajo un telón de sedas transpiradas,

figuras con disfraz desnudo

que incitan lascivas la mirada

que sigue después del amor,

o esa experiencia del silencio

donde a veces reverbera

el nombre de jardines secretos

o un jazmín disuelto en sombras.

Metal y sombras que habitan

una tarde perlada de cansancio.

Hoy, quizás....

En su andar hay una lujuria intermitente,

ese ir de un lado al otro, como campanas

que agitan el cuerpo geométrico de carne,

lo aviva, lo dirige, lo realza a cada paso dado.

Promete una profunda fuerza, un tumulto,

quizás una virtud atesorada en el silencio.

Hay, en su caminar, una voluptuosa inercia

envuelta en dignidad meramente burguesa.

Camina dejando señales difíciles, turbando

los ojos que se vuelven y se hacen preguntas

sobre su velada manera de llevar la desnudez.

Su deambular de espaldas señala claramente

que no invita a pecadores de poco juicio.

Hoy, quizás, solo esté enamorada de sí misma.

A cara o cruz

En oleadas, en un lento batir de alas,

en el instante en que todo calla,

en medio de una ciudad dormida,

mientras en las esquinas expiran

los astros, vocaliza una voz sorda.

Etéreo pájaro que rompe el silencio.

¿Dónde está?, nadie lo sabe. Nadie.

Quizás, solo sea el eco de otra voz

deambulando por encima de nosotros.

Todos los ruidos, sin excepción, callan

en esta ciudad que está siempre igual,

errando entre la sombra y en el viento.

Se pierde en la cabeza de los árboles

y el sueño juega otra vez a cara o cruz.

No se donde

A lo lejos, girando en rebeldía,

corre un río que comienza en ti.

Allí mi cuerpo recupera sus partes,

remonto el camino de mi vida.

Tu sombra comienza a vestirme

y se rompe la noche en hondos jadeos,

en silencio, susurros espesan la miel

de ansiar tus pasos y vivir tus palabras.

El olor de tu cuerpo en mi cuerpo

dice que me estás respirando. No sé dónde,

pero tiene los aromas de la dicha.

Peor sería

No es el tiempo el que plancha las arrugas,

ni teje un horizonte en blanco y negro.

Solo arrastra la piel, papeles que vuelan

y las hojas de los días que echan a volar.

Su paso tímido tracciona sin desobedecer,

¿dónde van sus pasos cuando se alejan?

Tal vez recorran campo traviesa, bosques,

soles, lluvias o desvencijados diarios de ayer.

No sé. Tampoco importa mucho. Ya fue.

El tiempo que se ha ido ya fue. Lo perdimos,

o tal vez lo hemos ganado en esas arrugas

que encontramos cara a cara en las mañanas,

como un algo contra lo que no se puede luchar.

¿Y para que hacerlo? Peor sería que el tiempo,

agotado, ya en nosotros no deje ninguna huella.

En la orilla

En la orilla de un secreto,

caben, a lo sumo, solo dos.

De allí ya nada hay seguro.

Seguirán allí

Tercas son sus manos aún en la ausencia.

La piel percibe el trazo incompleto que viaja

por este navío que, solitario, sangra nostalgias.

Como otros días, lo aterido y yerto cobra vida,

aun a través de la escarcha y las neblinas

que el tiempo deja como rastro de su paso.

Pero tus manos, ¡Ah! ¡tus manos! parece que

cansadas de no verme, derraman aromas

y armonía por ignotas y revueltas marejadas

que hasta mi llegan entre el azul de los sueños

y logran estremecer el contorno del cuerpo.

En algún momento el invierno encenderá su sonido,

pero tus manos seguirán allí, trayendo primaveras.

Una y otra

Muchas veces la lluvia nada dice,

abandonada e ignorada se deja caer

en regalo de desidia e insolencia.

Terca, cae del cielo cual suaves pétalos,

nueva e inmortal persiste, obsesionada,

en ser eterna como el tiempo fugaz.

Ambiciona continuar desde siempre

y para un infinito siempre que acaba,

porque no es más durable que sus letras.

Otras veces, su caída se vuelve un diálogo,

las paredes la escuchan y repiquetean

la música de su persistente sonido.

Se cierran ventanas y se oculta el sol

tras el alboroto de esas tibias lentejuelas

que rompen la copa del silencio, sin mesura

atrona infatigable los techos y las cumbres,

martillando como una ruda verdad amarga,

avisando a quien la oye que la vida es larga.

Sus sonidos, mimos gastados, suspiros viejos,

tienen color de relámpago y ronquera de trueno.

Una y otra nos citan para el día siguiente,

a que se desamontonen las nubes de los ojos.

Las formas

Las formas, arrogantes y ariscas,

entre silencios locuaces y vacíos,

van ocupando un lugar en la noche.

Algunas desplomadas por el suelo,

otras en fugitivas delicias raptadas.

Transparentes aquellas, latiendo

Misterios. Las que algo dicen de mí

descubren historias melancólicas,

otras, con sabor a goma de mascar.

Yo las sigo desde muy adentro mío,

si bien hay lenguas que no escucho.

Desconozco si su sabor es alucinante

o solo son un fenómeno atmosférico.

Su aliento tiene olor de sombra virgen,

nostalgioso y amargo, apenas un vaho.

Las distingo brillando independientes,

dejándome en la tez un roce imaginario

hurgan secretos yacentes en mis sueños.

Así acosan desde la profunda oscuridad,

pero apenas una luz asoma, veo que solo

son, iluminados, pobres y viles artefactos.

Una tarde

Una tarde, aún lo recuerdo, se silenció mi voz,

quedé sin palabras, mis ojos se perdieron

en el abismo que, en silencio, ofreció tu cuerpo.

Hasta la ausencia se colmó del aroma de tu piel.

Fui pájaro viajando en tu mirada, transeúnte

de la blanca llanura de tu vientre. Bárbaro

en la frontera móvil de tus caderas. Ávido tirano

imponiéndote mi ansiedades y sumiso esclavo

de los instintos hambrientos que mordían mi sal.

Esa tarde, las caricias anchas y densas, me colonizaron,

dejé de ser un extranjero en tus dominios

y adopté las costumbres voluptuosas de tu gobierno.

Hoy, me instalo frente a ti sin que exista tierra oculta

entre nosotros y juntos somos peregrinos

del horizonte en la absoluta densidad del cielo.