jueves, 30 de abril de 2015

Arte de marear

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Bajo a lo profundo del valle por la necesidad
de apaciguar el clamor solitario de la manada.
Decisión que requiere un batallón de Cartago,
o tan solo de un enemigo y de diez patriotas diez.
Con la sangre bullendo en la incertidumbre,
no necesito más que expresivos desahogos,
pequeños detalles que siempre dan los ojos.
Sabré cuando llegue el final, en el justo momento
en que la garganta formule lamentos profundos,
y una lluviosa cascada empantane grandiosa,
con arte de marear los pensamientos, el letargo .

Ilustración: "Figura Triste" - Francis Picabia

miércoles, 29 de abril de 2015

Despertares

Descocado, el sol se desperdiga en los ojos,
empeñándose en anegar de luz las pupilas,
filtrándose por la ventana apresura al sueño.
La modorra está ahí, ofreciendo resistencia.
Se atrinchera en cobertores con atrevimiento,
defiende su derecho a, tranquila, adormilarse.
Artero, desde un flanco, aturde un despertador.
Amargado amanecer inundado de luz y ruido.
Como interrumpir la arremetida de tales recios
que vienen a troncar la pasión de una noche
con talantes tan desubicados e inoportunos?
Traidores de los encantos de la vida, profanan,
a tambor batiente,  las cobijantes penumbras,
en las que siempre se refugian los despertares.

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Ocultas caidas


Aun hay cosas abandonadas,
un susurro en cómoda lágrima,
tus brazos rogando otros brazos,
fragmentos breves de entereza,
leyendas escondidas en altillos,
herederos de su propia conquista.
Están desentendidas del porvenir,
ancladas en un limbo casi cierto.
Se pueden ver rondando, frívolas,
en la intimidad de ciertos temas.
Como decirles que quizás, tal vez,
solo son ancestros sin progenie,
monólogos de silencios profundos,
aromas que destruyo la humedad,
ayeres sin alguna presencia posible,
ocultas caídas hacia el nunca más.
Como decírselo sin que se arrumben
definitivamente y sin ningún final feliz.

martes, 28 de abril de 2015

Aspiración

 Ya no quiero escuchar el eco circular
de un pasado que aun sigue sonando.
Aspiro a que me sorprenda la partitura
de esa armonía que me traerá el futuro.

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De la A a la Z (Ejercicio de falaz filosofía filológica)

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A propósito, abría sus abismos
bailando bachata breve y bella.
Callada, cabal, en calé cavilaba,
de acuerdo a donosos donaires
embaucando elegidos engreídos.
Febril, facilitaba fáciles fantasías,
ganando gamberros galanteos.
Habilidosa hembra habanera,
igualaba a idiotas importantes,
jubilosos juerguistas juveniles,
y kafkianos kuwaitíes de kermese.
Lentamente, lasciva, levantaba
machistas muchedumbres maduras,
negando nuevas nalgas narrativas.
Ñácara de ñeros ñatos y ñangados,
obscena, obtenía ósculos octogenarios
pagadores prestos por poder palparla.
Querubina  quinceañera querendona,
rapidísimo rapiñaba regalones ricos,
saboteando, sarcástica, sus salarios.
Taimaba al tacaño tanteando tenuemente,
urdiendo unos ubicados usos utilísimos.
Vanidosa vagabunda, de varios, valoraba
el whisky  wellingtoniano del whiskero.
Xenófoba, xerografiaba xifoideos,
yuxtaponiendo yesqueros yanquis.
Zalamera se zambulló un zanguango,
y así, de la A a la Z, vivió vida completa.

Cumpleaños

Los resabios del alcohol le duelen en su extravío.
Lucha por escabullirse del momento de dormir.
A solas, el aguacero es una invitada compañía.
Perseverancias de caracol nocturno lo acarrean
a un grato apocalipsis que se ultima en la nada.
De lejos, le viene una relegada vibración original,
cansado de querer asirla, simplemente la deja ir,
raquítico de demandantes racimos de emoción,
espiritual, el “Loco”, se refugia en sus trastornos,
un mágico planeta, verde de pesadumbres, enorme,
millonario de espaldas que solo dan la espalda.
Desde sus ojos, se alargan desvirgadas sombras,
que se escurren por la patria de la negligencia.
Un portal de columnas embadurnadas es su techo,
la prosa de los diarios le alojan lo que llama cuerpo.
El cielo gris, trascendental en su insomnio crudo,
le sonríe la ironía de un relámpago en su cumpleaños.

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Facultad

Extraordinaria la facultad de poder olvidar,
aunque se deba transitar por las espinas.

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lunes, 27 de abril de 2015

Ultimo pétalo

Por insana ocurrencia, bañada en aludes de savia,
las pupilas se detienen en el detalle suburbano.
Mundo asonante que borra limites a la locura,
que nace prisionero de tus muslos sublevados.
Justo allí, donde cobra sentido vivir algún traspié,
en el lento leudar de un letargo que se prenuncia.
Fuera de los días comunes de viajes en autobús,
se brinda la oportunidad que no hubiese soñado.
Un último pétalo en un futuro de sábanas rotas.

Robado por ahí

Quiero un amor breve y muy travieso,
que deje aromas de lujuria en mi piel,
que invente cantos en los encuentros,
sin indagar sobre a quién debo querer.
Quiero un amor mojado, pero concreto,
un amor que se encaje en mis labios,
y que muerda la lengua alguna vez.
Quiero un amor que derrame nostalgia
cuando se marche y siempre al regresar.
Quiero esas manos que saben acariciar
Impregnar sin poseer, dar sin calcular,
poder divagar y desnudos ir a cabalgar.
Un amor que borre el rojo de las bocas,
o que enjuague rímel con sus dedos,
con ganas de besarse entre las gentes,
que quiera deshacer hambrientos labios
y que ingenuo no desista de complacer.
Quiero un amor que  haga estremecer,
quiero una piel clavada en mi vientre,
una mirada pidiendo a gritos mudos,
poder  inventar el amor al amanecer.
Algo así como un amor robado por ahí.



 

Fugitivas lejanías

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Se te ve venir desde fugitivas lejanías,
encadenada a espectrales presencias.
En tu alforja se ahorran amargos sabores,
velados, tras los disfraces de barato rímel.
Un impulso aborigen te alza en alboroto,
azuzando un algo que solo algún dios sabe,
y que te renueva en ese antes y después,
que devela el misterio de tu persistencia.
Sin dobleces, iracunda, te revelas a la vida.
Tu caminar no se mengua por las piedras,
ni ante la ausencia del sello de Justicia.
De muchas malas caídas has hecho coraza,
pese a que el triunfo no te ha bendecido.
Forastera de encierros y lejana de fortunas,
en lo azaroso, sobrevives cotidianamente,
descubriendo ignotos talentos, preexistes
por sobre la hipocresía  y todo lo magro.
No te gusta, pero así es la vida a veces.

Tedio

Inconexo, el domingo se deja ganar por el estío.
Presencias inocuas habitan las cuatro paredes,
deseos de que algo pase, pero solo la nada pasa.
Ausencias afables, se apostan el fin de semana,
deambulan en un viaje eterno si ir a ningún lado.
Lejos del semanal ajetreo, el domingo se sabe raro,
colmado de espantajos que se escabullen entre
manchas dejadas en la pared  por ajenas manos.
La ciudad es un trascendental vacío de rostros,
una arquitectura de abismos poblada de escaleras.
El dolor del metal  late en el sosiego dominguero.
Las sombras, acarician espejismos sorprendidos.
Una casina precipitación de instantes, irremediable,
lo va empujando a la evocación en lenta muerte.

domingo, 26 de abril de 2015

Relámpagos

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A veces estallan relámpagos en la piel,
entonces,  el silencio calla su ansiedad.
Despertares de  aforismos que se inician
en un aprendizaje de diferentes infinitos.
El placer prepara su viaje de ida y vuelta,
despertando suspiros en el desenfreno.
Enigmas de dos, blindados en su mundo.
Huestes de una intimidad no compartida
en la que, el atardecer, esconde halagos
en manos colmadas de sabrosas miradas.

sábado, 25 de abril de 2015

Labrando memorias

De golpe, soy un tiempo para olvidar,
un síntoma de cuidado detrás de ti,
pintándote picardías en los sueños,
pernoctando en la porfía de tu mirar,
siendo caníbal de tus dimensiones,
el primer doctorado honoris causae
en el arte de acostarse y no dormir.
Los dos vivimos un aquí, no obstante
los melancólicos ojos de tu abandono
y mi voz desentonando esta canción.
Juguemos a sentirte cerca de mi piel,
obviando los despertares repentinos,
labrando memorias de un nuevo todo,
como si ya no fuera demasiado tarde.


Ilustración:. "Labrando la tierra" - Juan Carlos Blasco Aguilar


Insurrección

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Tus labios antes del amor
eran una injusticia social.
Banquete abandonado.
Tiranía de prohibiciones.
Un paraíso desamparado
negado por puro prejuicio.
Hasta que por fin llegó
la insurrección del beso.


Las vocales y yo

En verde y rojo bebo, oculto de mi sombra,
me veo igual que un súper héroe de cartón.
Herido en el orgullo por los vientos del sur,
hombre pecador, omito todos los proverbios.
A veces, me voy de vacaciones a tu corazón,
en los momentos en que, sabia, te acuerdas
que el lecho no solo era un lugar para dormir.
Entonces suturo con caricias el lindante futuro.
y hurgo en lo imposible buscando una flor.
Son esos días viejos en los que vuelves a mí.
Prodigio que solo conocemos las vocales y yo.