Obscenamente incompleto,
con
una mujer ausente,
mujer
sin nombre, atisbo
de una
palabra callada,
absurdamente
inconcluso,
en esa
anómala vigilia
que
persiste en enarbolar
desacuerdos
que no cierran.
Huecos
de bordes limpios
detrás
de las ventanas.
Ventanas
abiertas a la espera.
Mientras,
el nombre arbitrario
que se
niega a estar presente,
camina
lerdo por las calles
como un
canto desconocido.
Hay sitios,
zonas
más allá de los ojos,
donde
se desguazan
pulsaciones
de ausencias
en lo agrio
del cuerpo.
Justo
en el borde
de ese
laberinto inhóspito,
en la
tenue letra
de la
medianoche, se tejen
ciertas
lágrimas
que,
con silenciosa algarabía,
germinan
esperanza
cuando
parece
que ya
no hay nada que decir.
En ocasiones, la pensaba
pronto
a encontrarse
con
una libertad inigualable,
sin señales
de lo prohibido.
Otras
veces, la pensaba
mirándonos
a los ojos,
flotando
en ambiguas ilusiones,
sin decirnos
una palabra.
Pensarla
era un alegre juego
de
puro vuelo, sin realidad,
sin
que el exterior exista.
Solo
ella y yo, pensándonos.
Estando
donde queríamos estar.
Ella,
en mis pensamientos,
Yo,
acunando unos pocos sueños.
Impertinente
la penumbra
agita
el respirar del centinela.
Perdida
la mirada,
otea
las
cortinas de brumas.
Pupilas
inquietas
hurgan
con impotencia,
entre dudas
y temores,
los
monstruos
que se
esconden bajo el cielo.
En realidad,
teme
cambiar
la dirección del ojo
y mirar
bajo su piel,
untuosa
de algas y cicatrices,
moribunda
de soledad,
por
ese amor que, con lisa desnudez,
lo devoró
con
ásperos mordiscos,
y
encontrarse allí
con
todos sus monstruos.
