Confidencial y secreto

De tarde en tarde,

a tientas,

confidencial

y secreto,

escondido

y asomando apenas,

parpadeo

soledades.

El opio de la luna

A veces, suelo soñar con un azul lejano,

alucinado por el opio de la luna,

copiando en secretas pupilas

notas musicales y tonos suaves de violeta.

Es como si disfrutara de un brindis,

de la plenitud de un secreto o de una entrega,

como embriagarme de un licor de ingenuidad

y caer en un vértigo sin alba y sin ocaso.

Despierto, guardando una imagen ya perdida

con la certidumbre de un inmenso arrebato.

En tanto se disipa ese blando misterio,

me regreso al sarcasmo de la propia vida

donde acumulo cansancio, languidez y olvido.

Página blanca

Que mejor ejercicio en este día de lluvia,

que intentar descifrarte escuchando

las cosas profundas que las gotas dejan

deambular sobre el marco de la ventana.

Descifrar el vagar de tus alegrías dormidas,

de tus brazos atravesados sobre tu vientre

y el ángulo absurdo de tus piernas, recostadas

como un tronco inclinado por tenue viento.

Irremediablemente vestida solo de tu piel,

acunando una sutil sensación de desgano.

Sigiloso, esbozo una caricia ausente

que me brinde una pista para evocarte,

y mi mano, dócil al misterio de tu carne,

se pierde en los laberintos de tus latidos.

Mis intentos se resquebrajan bajo la inercia

de quererte así, ignota e inexplorada,

aquietada en el candor dormido del reposo,

y dejo que la lluvia, canción distante que se pierde,

haga de ti una página blanca a descifrar.

Tan cerca

El crepúsculo recorre un camino solitario.

Ninguna huella, ninguna flor, ningún ave.

Hojas jóvenes, hojas verdes, hojas nuevas

bailan en el viento que es de otoño. Danzan

en el camino, alegrando el viaje vespertino

hacia la fragancia que lo aguarda en la noche.

Es incapaz de dormir, estando ella tan cerca

Tenue y breve

Sin sombra, solo huésped de un instante,

alguien pasa con ausencias de rosas.

Tenue y breve, como una canción lejana,

no es más que el llamado de un desvelo

que languidece en la hoguera de la tarde.

Deambula el viento, marinero del olvido,

y pregunta por ese otro lado de la vida

donde las tormentas borran huellas azules

y se alejan, invisibles, los sueños inacabados.

Su pregunta solo es una distracción del destino

con alas de paloma yendo hacia ninguna parte.

Cárcel y paraíso

Tu cuerpo, ese  campo de batalla

donde me alojo en pedacitos,

ocupando los espacios absolutos

y hurgando en los sitios más secretos,

es mi propia cárcel y mi paraíso.

En él se apacigua la ira pequeña

y emergen los amores de la piel.

Me protege de mis soledades últimas

y me conmueve, simple y primitivo,

en sus sitios de ternuras y llantos,

en su azúcar y aromas caben mis sueños.

A esta edad, aún me pierden sus contornos

y cobran vuelo las alas de la vida.

Los puertos del lenguaje

Nada ha concluido,

ni es demasiado tarde

para descubrir la existencia

de la  medianoche,

en los puertos del lenguaje

de las luchas amorosas.

Intimidad azul

Sombras lluviosas

bailan en el silencioso viento,

silencios de horas desnudas,

y de una mujer,

el nocturno beso húmedo

trenzando llamas en un suspiro.

Sutil y aventurado placer,

sin comienzo ni final,

bálsamo de lluviosas sombras,

ternuras de crepúsculos,

transparente y final almíbar

que alcanza alturas de intimidad azul.

Ilustración: "Intimidad Azul" - Pepa Herrera

Me destierro

Me destierro en ancho campo del olvido,

Amargo comienzo interminable

de lo que solo es extensa distancia entre dos.

Vencido me preparo para estar en lo ausente,

oculto aún de lo que pueda quedar

de aquello que hoy es tu desmemoria.

En algún sitio, enterraré mi corazón hundido,

hasta que la lluvia, que borra tiempo y distancias,

germine brotes que asciendan lentamente

hacia alguien que aguarde y resguarde mis pasos,

para ahuyentar, con ternura, la soledad y el frío.

Viajeros del invierno

En medio de esta hora en que se amanecen los días,

no importa que sean lunes, miércoles o pálidos domingos,

siempre, en medio de esta hora, imagino, ingenuo,

que piensas en mí, Pero sé que eso no sirve para nada.

Si me pensaras, no existirían papeles manchados de tinta,

ni el invierno gris o las tardes que palidecen harapientas.

Tampoco el vacío futuro que imagino esfumándose a lo lejos,

ni yo andaría dudando y dudando de mis muchas dudas.

Pero eso no importa mucho, ya que solo dura un breve tiempo,

hasta que las voces anónimas que habitan en el radio

me envuelven en la demasiada crueldad de vivir la realidad,

y allí descubro que, a esta hora, o tal vez ya nunca, piensas en mí.

Entonces abro la puerta al látigo del frío, miro los ateridos malvones,

me asomo a la calle congelada pecho adentro, y me sumo

al tumulto de todos los que, no somos más que viajeros del invierno.

Manos desiertas

Un silencio mineral, doliente y callado,

deja el paso de tu huella indiferente

en mis manos sin las tuyas desiertas.

Perezosas mañanas

Estas perezosas mañanas de invierno,

mordiendo impasibles mi nada,

se abren camino, como debutantes,

por los laberintos de mis venas secretas,

insistiendo en desterrar la tristeza sin arraigo

de alguna que otra primavera tronchada.

En los ventanales descarriados de olvidos

se estremece una cosecha de renuncias.

Me cobijo en atropelladas ignorancias,

reivindicando de mi cuerpo las paredes derruidas,

examinando los ríos de tus piernas

y las colinas donde mis ojos maman combates

que encienden palpitantes brasas.

Luego, a las siete y treinta exactamente,

germino renovado entre los pájaros del día

y permanezco abierto a los antiguos soles

disfrutando del renacimiento del hombre.