La incertidumbre
en la
punta de la lengua.
Saborea
primero,
luego devora.
Lentamente,
digiere
deseos que manan
más
arriba
del
pecho y de los hombros,
o más
abajo
de la
cintura que se arquea.
Intacta,
la sed
no se agota nunca,
se
acrecienta,
perpendicular
a los labios
impacientes,
por no
morir de sed.
Clandestino,
desde
el fondo, el espejo sonríe,
cómplice,
con una
sonrisa inventada.
Gemidos
de tonos pasteles
encienden
una llovizna,
(molestia
súbita)
líquida
y alcohólica,
(aunque
no tanto),
que
apaga todo rumor
y
algún movimiento.
Entonces,
uno se pregunta
por la
órbita
de
algún planeta o simplemente
por
las coordenadas
que
señala el mapa del deseo.
(no es
cuestión de otra vez
volver
a perderse).
Desnuda
y descalza se va la noche
diluida
en la historia,
dejando
un bordado de recuerdos
que se
arrugan en la piel.
Fracciones de segundo
en
vendaval.
La
ardiente fogata es ahora
tibia
lumbre,
el
vino de siempre, ahora agrio,
ni
siquiera busca
un
odre nuevo que llenar.
Tumultuosa
marejada
que
apenas es lento reflujo.
Los
oídos prestan atención
a una
vieja canción ya consumada.
Somnoliento,
el cielo
va
rasgando los silencios,
y te
acostumbras,
como
acostumbras a conversar
con fotos
desteñidas,.
entre
un cigarrillo apagado
y ese
algo,
que ya
no se entiende.
al
ojal de mi futuro.
Ya sé,
tal vez no sea
esa la
palabra correcta.
Pero
vos entendés,
deseo
que los mañanas
continúen
siendo de dos.
Huellas heroicas
deja
la sombra del pájaro,
como un
dibujo carnal,
desganado,
cual
un humo desvestido
llorando
tristezas.
A
veces, por las noches,
un
gato se larga por los techos.
Se
parece a mí,
como
ese perro que husmea
la plenitud
de la luna.
No hay
qué hacer, sino esperar
que olor
de los gladiolos
se
decida venir a visitarme.
Después,
los silencios se adueñan
de las
arrugas y mi garganta.
Es el
parto de una sombra que regresa
huyendo
del gato de los techos,
buscando
los círculos solitarios
con
los que el perro desteje el tiempo.
Por
eso prefiero las mañanas.
Pasos torpes sobre palabras liquidas,
trepidantes
silencios solitarios,
inabordables
galopes de horas.
Imprecisas
neblinas que cabalgan
sobre destiempos
inexistentes,
lenta travesía
entre un si y un no
que
aquieta los pasos faltantes.
Paradójico
equipaje de indecisiones
que
borra los catálogos de la ilusión.
Era de
un gris de idas y vueltas,
con
una vieja alma de barrio.
Se sentaba
en la misma mesa
de
toda la vida, la de los farsantes,
sin
separar lo vacío de lo lleno.
Se
mentía mirándose al espejo
cada
vez que tenía algo de tiempo.
Tenía
fama de ladrón de almas
que
escondía en obras de arte.
Jugaba
dominó y se dormía en el agua.
Un
tipo aburrido que andaba, solo,
abrazando
al sol de los domingos.
Los desertores de la manada
son
mal vistos.
El pensamiento
mágico espanta,
pensar
espanta.
Elegir
las cosas que flotan
hipnotiza,
atrae,
zarandea
la realidad difusa,
hasta
corroer
a la
certeza y a la angustia
en el
duro pensar
y
repensar la flamante duda.
¿Es
seguro
el
cobijo de la manada?
o la
agitación
de las
ideas diversas
alcanza
para cubrir
nuestra fortuna.
Un último incendio
se
gestó cuando nos devoramos,
luego,
la marea
dejó un
pequeño charco.
Eso
fue allá,
por el
pasado septiembre,
con la
primavera que,
pariéndose
forestal y florida.
venía
vehemente
a
sacudir la languidez
de mi
quieto otoño.
La
mañana fue único testigo.
Pero
las mañanas
duran
poco meneando su fortuna
y son
de memoria frágil.
Cuando
los pájaros llegaron,
probablemente
esquivando
las nubes,
ingenuas
luciérnagas
titilaban
sobre el pecho durmiente.
Solo
existía un sueño.
Merodea
un
vaporcito dulce,
fácil
y amable,
mágico
e impertinente.
El de
siempre,
el que
permanece
y me
escolta,
terco,
cuando te vas.
No
sabía dónde estar.
Quizás,
de a ratos,
estar
en ninguna parte,
percibiendo
la nada
o
dentro de una obra de arte,
mirando
a quien ve,
con su
corazón colgando
en
algún sitio,
sin
que se lo regresen
como
nuevo,
planchado
y almidonado,
bordado
en el alma
con
prolijas cicatrices,
que,
de imprevisto,
se
quiebran sin decir nada.
Ser
una brisa cualquiera,
ver
otros paisajes,
tener
defectos, cometer errores,
sortear
zancadillas,
quererse
con tropiezos,
ser
alérgico a lo perfecto.
O
quizás, de a ratos,
pegar
la vuelta y regresar,
tal
como fue al principio.
Intentos,
tantos intentos
quisieron
sin poder,
siempre
jugando conmigo
a
buscar ser, a pretender
cobrar
fuerza y nacer.
Intentos
desgranándose
como
luciérnagas en la noche,
siembras
sin germinar.
Intentos
mirando el techo,
la
silla vacía y la escoba vieja.
Intentos
de esconderme
en una
línea de puntos o en ojos vacíos.
Intentos
cómplices
de
seguir intentando intentos,
sin
tregua, ni al dormir.
Abandonos musicales
engendran
laberintos
en el espejo
de la luna.
Deambulan
sobre piedras,
en
puntillas, los sueños.
Las mariposas
nocturnas
juegan
a ser estrellas.
Una
brisa, paloma torcaz,
roza
mi pelo flotando suave.
No
estoy del todo seguro,
pero
algo así debe de ser
sentir
los sentidos brotando.
En un
principio, esta lámina
solo
fue una blanca lámina.
Cicatrices
a destiempo tejieron
maquillajes
de letras y palabras,
indescifrables
para ojos curiosos,
de
esos que aman y son amados.
Trazos
insolentes sin destino,
letras
despeñándose, rodando,
acomodándose
unas tras otras,
dándole
un sentido al sinsentido
de
poblar de incautas manchas
lo que
solo fue una blanca lámina.
