tercas
y taciturnas,
en
veda de caricias,
como carne
pulsativa,
hurgan
en el viento
distancias
que bostezan
la
solitaria estupidez
de
fatales errores.
Cavan las
uñas lo hondo
de
aquello que duele,
y se
cuelgan del silencio
atrapadas
en nudos
de sombras
entrecortadas
como mudos
puertos.
Ancestral,
vuelvo en lluvias,
pero
ya todo es en vano.
Bajo la cúpula aletea un dragón
travestido
de ángel y hambre.
Es la
ausencia en la intemperie
que
excava el sentido del amor.
Busca mil
formas y se instala,
acomodado,
donde el abandono
incendia
con sonido de recodos
devorando
lo que no se ha ido aún.
Enormes
abrigos para manos frías,
busco
articulaciones ardorosas
al
calor de una batalla vespertina.
Húmedas, las pestañas del invierno
deshilachan
frutos de las siestas.
En el
desamparo de la tarde suspendida
la
angustia es no poder descubrirte
en
esas gotas de tu ausencia.
El hombre estaba allí,
patéticamente
intruso de sí mismo,
arrasado
y ultrajado
por perros
verdugos de ojos amarillos
que le
nacían de adentro.
Cruzado
por el tiempo, crujía en su cárcel
de
cansancio y hastío.
La
tristeza, esa corrosiva sal amarga,
errática
e incurable,
corroía
las nervaduras de sus desgarros.
Sin embargo,
estaba allí,
en un
puerto sin pasaporte, sin valija,
en
prematuro parto
de una
inconclusa ceremonia de vivir.
¡¡¡Ah!!!
esas paredes llenas de apéndices,
que
como sigilosos grilletes impedían
que tu
cuerpo se minimizara y huyera
del
abrazo que te estrujaba y disgregaba
en los
elásticos márgenes de las caricias.
Esas
paredes impedían la falsa resistencia
de tu
avidez por defender lo que entregabas.
Por
cauces sin cuidado surgían ansiosos
desmayares
de artificio y necesidades.
Yo
quería siempre más, y vos… ah… vos,
eternamente
dabas el lánguido néctar
con gemidos
de selváticos recuerdos.
La más
profunda oscuridad o la luz solar
albergaban
el torbellino oscuro que nacía,
crecía
y moría, en esas mismas paredes
que
supieron condensar el universo.
Resurjo de pechos furtivos
en algunas
siestas ambarinas,
con aromas
de alfalfa en flor
y ventanillas
de distancias.
Un ácido
aroma de harapos,
tenaz
como exilio obligado
habla
de lejanas renuncias
mientras
me moja de sombras
mordiendo
todo el invierno.
Entonces.
sin inquietud alguna.
rapiño
como premio un regreso.
Leo naderías
en la oscuridad,
triturando
la última voluntad
y un
vino hecho de hojas secas.
Se filtra
una confidencia ajena,
precisa
como una biblia parlante
que
escarba el lugar del sueño.
Allí invoco
dioses de las tinieblas
al calor
de sortilegios paganos.
El
silencio marginal echa raíces,
solo es un huésped inabordable
alojado en la cima de mi
espalda.
La noche misma es tu ausencia
bordando soledades y recuerdos.
El norte se derrumba en mi
mano,
mientras, rastros de espinas
ocultas,
convierten la espera en un fastidio
que tiembla como una esperanza.
De manera nada estrepitosa,
vivimos
la ventura agigantada
del último
empujón final.
Haciendo
gestos, mostrando ganas,
nos
hundimos en misterios,
arrastrando
la aguda pisada
por el
territorio de la ausencia.
Un
andar al que no volveremos,
ni en la
irreverente necesidad
de
nuestras cicatrices desnudas.
Logramos
desclavar la piedad
al peregrinar
por otras alcobas.
Sin
estridencias nos vimos partir,
midiendo
el peso exacto del silencio.
Fue hace
un año, llovía, era de noche.
Húmedos
abecedarios caen,
la
nube subsiste sin palabras.
Un
trueno despierta la siesta,
la
fiebre enamora al horizonte
subiendo,
lenta, unos grados.
Gotas
de agua conquistan la piel,
la
oreja husmea claves para dudar.
El
lecho, trampa sin clemencia,
parece
envuelto en hojas, polvo,
y garras
ásperas hechas de fuego.
Duro
recobrarse en esa telaraña,
al
final, lo que se creía simple alergia,
se
desató en solidez de bronquitis.
como
una trampa para no decir nada.
Pienso
que quererte no fue buena idea,
habré
tenido razones para no amarte,
pero nada
hay que me las recuerde.
Hoy me
ensordece la pulpa del silencio.
Cuando
ando, diría que bostezan las puertas
y
vuelvo a sentir mi costilla en su lugar
mientras
leo a Proust y escucho a Strauss.
Tal
vez mañana pinte libélulas verdes
y
vuelva a traicionamos mutuamente
navegando
la abundancia del desamor,
o tal
vez, arme algún que otro rompecabezas.
Esos que
tienen fantasmas desgarrados.
Tu
palabra desteje tiempos.
En
algún rincón, parpadeando,
la
rutina anida en dos o tres
cajoncitos
deshilvanados.
Allí,
ayer, la ropa húmeda,
como
un ramo de penas viejas,
mostraba
su desamparo.
Llueve
y tu perfume es historia,
historia
prófuga de sí misma,
sin
pasado ni límites precisos.
Una intemperie
que cobija
amarillos otoños sin verbos,
mientras
tus palabras siguen,
en
algún lugar, destejiendo tiempos.
Ilustración "Woman knitting" - Ai-Mitsu
