Sobre la nada

Se desteje el despropósito de nada

desvirgando carcajadas antiguas,

mientras el blanco actual se despinta

respirando, pesado, en esa tanta nada.

En el fondo del ojo, sordo gira el Tiempo,

aupando una canción indescriptible.

Puro y desaforado andar hacia delante,

donde solo queda la absurda nada.

Abusiva corazonada

Hace algún tiempo, me resigne a quererte

inventando lo increíble, desnudando por dentro

esas cosas que apilamos inconscientes.

Un querer vástago de un racimo de olvidos

y de pesares por aquello que tampoco ha sido.

Un quererte con heroísmos en proyectos,

con un fondo húmedo de barbas vegetales

y una bruma animal que puja lágrimas.

Un querer inútil que anhela salir por mi costado,

pero se atasca en la ventana del algún día,

tambaleando ojalases que no se cumplirán nunca,

para acompañarme en la quietud de mi ombligo

como abusiva corazonada de lo absurdo.

Ilustración: "Corazonada" - Severiano Gomez Grande

Rancio vino

En la arena nacen pájaros de arena,

molida piedra que cobra nueva vida.

De las piedras nace un raro otoño,

residuo de un medieval verano ajado.

Dignas estaciones ausentes del paraíso.

Vida adentro muchas islas irreconocibles,

infinito túnel guardado bajo siete llaves.

Echado como un fardo sobre el lecho,

semejo un repetido presagio adverso,

mientras, en tu mirada, golpea el tiempo.

Rancio vino madura en el olvido.

Pantalla

Ser dos últimamente, es todo un tema.

En un mundo movido por personas irreales,

solo se habitan luminosas ventanas

que duran, apenas, un breve instante

en ese dique del tiempo que es una pantalla,

habitada por la ausencia de uno mismo.

De un lunar a otro

Entre los labios medianos, una boca neutra,

y, aun así, con ella, juegas toda la noche.

Muy satisfecho por eso, en verdad me tienes.

Labios preparados para la persuasión,

para la vertiginosa sencillez llegar a lo que soy.

Tu boca viaja lenta por las noches,

descubriendo secretos al derecho y al revés,

sabe el nombre de pila de cada centímetro de mi piel.

A veces, me castiga y otras, si puede,

me disculpa por no saber aguantar el delirio.

Ella siembra y cosecha en los dominios de mi alma

con una discreta procesión de un lunar a otro.

Embrujo

De mi brazo el tamaño es extenso,

amplias mis manos con todas sus fallas,

casi el doble de grande mi boca,

girasol interminable mi lengua en ellos.

Así de pequeño, mínimo y dulce,

es el embrujo que encierra tus senos.

Un minuto

Las seis y cincuenta y nueve en punto.

Buena hora para que llegaras tarde,

o no llegaras a mí con lejanos pasos.

Y yo aquí, desvestido, como un perro

guardando sales de  los rocíos fríos.

Aun así,  te quiero en pequeños trozos,

porque el todo en serio es imposible.

Soy arrepentido gorrión en suave fuga,

justo ahora, cuando en mi costado tu aroma

dice que en punto son las siete horas.

En la memoria

De ahora en más, solo vientos azules

y un hilván de confidencial alboroto.

Peregrino de una cicatriz profunda

me oculto en niebla de tus sábanas.

Taciturno entre ocasos de oro viejo,

allí, donde, dentro de mi propia sombra,

en la memoria. siempre te he guardado.

No tenía nada

Aquel viento ondeaba su piel gitana

y de gitana no tenía nada.

Pero a mí, se me antojaba zíngara,

pese a sus ojos verdes

y su risa de paloma en arrullo.

La amé con lágrimas y páginas escritas.

Me amó, si es que me amó,

cuando ya era tarde. Demasiado tarde.

Cuando de brasas no quedaban

más que herrumbres viejas y olvidadas.

En horas vagas, recuerdo su piel gitana

que, de gitana, no tenía nada.

Arboles hundidos

Esa congoja de musgo,

plena de soledad de pájaros

y mansa y fértil lluvia,

me empuja hacia las dudas

de las horas perdidas.

Atiborra de garabatos

las manos del descuido,

me sumerge en el fondo

del crepitar de las hojas.

En viejos y desgastados vacíos

desnudo semillas de extravío

que germinan como arboles hundidos.

Ritmos sin marcha

Tu mano se enreda en el follaje,

inquieta, derramando su cadencia,

agitando la ilegalidad de mi delirio.

Se esconde maliciosa, suave y fría,

metiéndose en el remanso de mi vida.

Inocentes y en tropel los deseos

se agolpan en recodos de vergüenza,

y se pierden en la alada gravedad

dónde nacen tus corales. Allí se hunde,

en delirios de vida, el misterio mudo

de los lentos ritmos sin mancha.

Todo puede ser posible

Es cierto, todo puede ser posible.

Que haya  noches en otros cielos,

que despierten fantasías otros cuerpos,

que el viento arrope vidas agitadas,

que un día quede aquí. Yéndome.

Todo puede ser posible, es cierto.

Que tu cuerpo me envuelva de mar,

que ate a su bruma mis suaves letargos,

que tus labios tiñan de feroz carmín

el silencio mortal de tu huella de amor.

Es cierto, todo puede ser posible.

hasta que el médano indeciso de tu sexo,

que fragua sin cesar un diseño secreto,

invente de nuevo imprevistas alquimias

y conspire con los invitados de mis sueños.

Tentadora y bella

Ciega y salvaje

finges el sentimiento.

Tentadora y bella

eres verdugo de aquello

que fue verdad.

Pálida y despeinada

Prohibición carnal

este ámbar

que se alberga en mis dedos.

Tu contacto final

lo dejó cuando tus deseos

solo fueron tibios ecos

(cascabel del desahogo).

Ese ámbar aún guarda

la nostalgia de su origen.

Se estremece en lo vivido,

forma enigmas,

reptando, caprichoso

entre mis yemas,

y se rompe con olor de hojas.

Mientras tú,

pálida y despeinada,

atraviesas la noche.

Dispersos bajo la luna

Un melancólico perfume,

incierto de realidad o sueño,

atrapa en intacta desnudez

la orfandad de la sangre

en lo capilar del alba.

Anoche fue un mismo sueño.

El paraíso se confinó

al misterio de tu vientre.

No aprehendí a ser puro

hasta que, desvelado en lo fino

de tu frente de mujer dormida,

las yemas de mis dedos

despertaron el suave paisaje

y la música de tu cuerpo.

Dispersos bajo la luna

cantábamos y gemíamos

al misterio más liviano,

gastando el tiempo

en sentir lo que sentíamos.

Estepa de cemento

Apoya su cansancio,

saturando horizontes.

Se pierde en sí mismo,

con inadvertida condena.

Rompe una opresión,

tumultuosa y extraña.

Sofoca el respiro

que ahoga el trazo fuerte,

se concentra

en el polvo rojo vivo,

vive y vuelve,

solitario y fecundo,

a la estepa de cemento.

A ser uno más,

entre todos los humanos.

Eco de capullo

Una flecha fatal

gira y se deshoja

en el horizonte,

rasga la costura

de las cosas,

y, aturdida, avanza

sobre las algas

de los caprichos.

Se aleja. Se acerca

con eco de capullo.

Un silencio ajado

suena a roto

en el temblor de la memoria.

Mirada

Discreto, pertinaz y repetido,

de agotamiento incapaz,

sagaz y lapidario en la mirada.

A él, acuden por favores,

y, aunque parece que anima,

fulmina con mil rigores,

por más que sea mucho

lo que uno se ha pintado.

Muestra lo adverso con cariño

y descubre espacios vacíos

que nunca serán llenados.

Muda en azul al tiempo

mientras, su frescura helada,

humedece los ojos

de quien en él se ve mirado.

Pasar la vida

Frente al espejo,

vestido de hambre y frío,

limpia las arrugas,

mientras derrama, por el borde

de su efímera existencia,

ese nacer de cada mañana..

Desnuda con ternura

el terco miedo al silencio,

para vivir otro día oblicuo,

con horas  líquidas

que se esfuman

en el celo de un suspiro.

Con un amanecer así, es milagro

que, por allí,

llegue a pasar la vida.

Tardío

A mis pensamientos les nacieron alas,

quise enseñarles a volar,

pero ellos, más sabios, vuelan solos.