En la arena
nacen pájaros de arena,
molida
piedra que cobra nueva vida.
De las
piedras nace un raro otoño,
residuo
de un medieval verano ajado.
Dignas
estaciones ausentes del paraíso.
Vida
adentro muchas islas irreconocibles,
infinito
túnel guardado bajo siete llaves.
Echado
como un fardo sobre el lecho,
semejo
un repetido presagio adverso,
mientras,
en tu mirada, golpea el tiempo.
Rancio
vino madura en el olvido.
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