Se desteje
el despropósito de nada
desvirgando
carcajadas antiguas,
mientras
el blanco actual se despinta
respirando,
pesado, en esa tanta nada.
En el
fondo del ojo, sordo gira el Tiempo,
aupando
una canción indescriptible.
Puro y
desaforado andar hacia delante,
donde
solo queda la absurda nada.
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