miércoles, 31 de agosto de 2011

Sueño rojo


Estar mi insomnio y yo
escrutando tus mares
son cosas que pasan
Después tu provocación
y caernos en un sueño rojo
son sucesos buscados.




Vacío

Damià Díaz - Suite - Retratos del vacío  1.jpg (85862 bytes)

Para imaginar el vacío,
solo es necesario
concebir tu ausencia.

Ilustración: "Retratos del vacío 1" - Damiá Diaz

Imposible


Tener miedo de lo opaco,
de estar dos veces muerto,
de ser una hoja abatida,
de los hechizos del alma,
decaer al fondo de un pozo,
de quedar sin bríos, vacío,
son todos miedos posibles.
Pero temer no poder amarte
es un abusivo temor imposible.


martes, 30 de agosto de 2011

Aquella mujer


En mi ventana veo un loco
enredado en fragmentos
de frutales presencias.
Luego, más allá del sol,
bajo la misma aura
vagan almas perdidas
en sombras de contra luz
Desde esa otra ventana
arrojados besos de insomnio
llegan en vientos radiales,
y esas picaras obsesiones
de miradas dilapidadas
huyendo en el tiempo
de un destino marchito.
Hay otras ventanas,
plenas de vidas mejores,
que asoman con soltura
 cuando la luna aparece
con esencias y aromas,
que siguen tiñendo el aire
aunque pase en el tiempo.
Mi duda es si en ellas 
se encuentra el perfume
que ando buscando
de aquella mujer.

Señora Caramelo

ZAPATOS ROJOS 66x112

Tu contrariedad, era más que eso.
Eran caprichos de imperial princesa,
convertida ahora, en Señora Caramelo,
con tu paranoia, disfrazada de ternura.
Estar ausente y soñar ser especial,
con belleza de plástico e igual discurso,
gimiendo  esas viejas incertidumbres
captadas en tus extrañas y distintas prácticas.
El viaje de lo tuyo y lo mío a lo nuestro,
concluyó sin poseer mi lugar en tu vida,
de pronto tus perentorias necesidades
enlazaron por encima de mis sentimientos,
las noches de evocación, fueron olvidadas
en el abismo de una ocurrente deserción.
Zapatos rojos y en la piel negro y dorado
para descubrir desastrosos amaneceres,
disfrazados de cruel encanto primaveral
Evadiendo la savia latosa de una vida gris,
una perfecta infusión de fingida embriaguez.
Así, escribirás tu vida en escritos pasajeros,
de los que yo no seré, tu lector preferido.

Ilustración: "Zapatos Rojos" - María Guadalupe Cañas Otero (Mamalú)

lunes, 29 de agosto de 2011

Atemporal


Contiene una extraña hermosura
la ermitaña hora de las sombras,
en ausencia de palabras, se eclipsa,
como si fuese una inevitable culpa
o el boceto de un autorretrato interior.
La vida y el antes en ella se plasman,
brotes peculiares surgen en la niebla
presagiando la impostergable huida
como gota de rocío de la instada utopía.
Atemporal, se llega la calma nocturna
donde, lánguido, me monólogo a mí mismo
las obsesiones infantiles que me habitan.
Nada. Obviedades de la  nocturna fruición,
como una detallada expresión suburbana.

 

domingo, 28 de agosto de 2011

Rutina


Hoy es domingo, no vendrá nadie.
Tras la ventana, cuerpo a cuerpo,
la usual rutina va cerrando puertas.
Un camino fácil de pájaros tenues,
pauta fantasmas ceñidos de azul señorío.
El viajero de mil sendas, queda en espera.
En una grieta escondida, el eco del silencio
se repite a si mismo sin ninguna tregua.
Mar y viento desdoblan el peso del mundo.
El encanto del hastío se olvida del tiempo.
Taciturno, mi deseo rasga una guitarra.
Al fin, ajena, te esfumas por última vez.
Sin lluvia esta tarde, solo sombras en el espejo.
No pasará nada, solo es rutina de domingo.
Tal vez, todo un comienzo, tal vez solo un final.


Dos copas


Tersa distancia sin rotulo
no te detengo amor callado,
Dormido dulce en tu piel
alas pongo a tu vuelo alzado.
Un aliento  flota en el aire,
cal y arena a ti he acercado.
Olivo, mirra y laurel
para tu otros amaneceres.
Solo tengo luz tenue y dos copas,
una de ellas… vacía.


Ilustración: "Dos copas" - Mariano Fernandez Cornejo

viernes, 26 de agosto de 2011

Vuelo


Me complazco cuando tengo alas,
amistad con el cielo y un julio invernal.
Nace una palabra y por un momento,
termino de vivir para poder pensar.
Desayunando, hoy vi una hoja caer,
sutil final para Eva y la serpiente,
renacimiento y algo más para madurar.
Cómo no me conformo con respirarte,
ni vivir esas historias para no soñar,
un día miércoles de relaciones perdidas,
solitario, me inventé que yo, soy aquel
que perpetúa el concierto apasionado
de la gota en el océano de tu cuerpo.
Con en este particular modo de amarte,
rehúso ponerme enpeligro de extinción,
Así embebido en  tu recuerdo, aterrizo.

Felizmente


La terrenal representante de la luna,
en su cotidiano camino de ofrecer,
lleva sobre si, algún suspiro y recuerdos
de muchos existires, (todos sin ataduras)
en pasos mansos, estridentes y alegre.
Por sapiencia, sabe tanto de la nada,
que un día cualquiera le treparán alas.
Como estrella fugaz del sin sentido,
los vientos que corren le aconsejan
"es tiempo de tener nuestro lugar”.
Descubre los veinte años que transita,
tratando de controlar sus añoranzas,
conociendo a todos, de obrero a propietario.
Se derrumba su palacio de novedades
en lo difícil, de lo difícil que es llevar
las relaciones humanas sin sentir.
Hoy solo quiere serenar y desahogarse,
correr escapando del habitual absurdo,
quitar los tipos azules y prejuicios oscuros.
Sin tener que pasar noche a la intemperie
despertar mañana, domingo si es posible,
y  poder tener respuestas a la pregunta,
infantil y asombrada, sobre lo que ha hecho.
Poder desayunar con jugos de naranjas
y decirse: “todo va pesimamente mejor
pero ahora, estoy viviendo, felizmente".

miércoles, 24 de agosto de 2011

Sucesos


Transitando las sosegadas noches
en que somos la espera de nadie,
me ocurre retornar otra vez a volar
por la senda de tu flor desnuda.
Acompaña la luna triste de agosto,
cargando una metáfora en silencio,
en torno a las ultimas preguntas,
rémoras del diurno campo de batalla.
Tenues historias de sueños blancos,
van cambiando con la extraña lluvia
que, sola, a la deriva y sin destinatario,
se deja abandonar en la luna negra.
Esa desde la que, mujer, me miras.
Mienten las cotidianas vergüenzas
en los tiempos tibiamente heroicos
en que conocemos de la elevación,
que como suave canción de cuna,
nos regresa al follaje de sucesos
que culminan en el último deseo.
Esa historia que nunca contaremos.


Ilustración: "Flor desnuda" - Anita Real

Madrugada


Andar lento en la madrugada,
desafío urbano a uno mismo,
crónica de un regreso sin partida
de y hacia un mundo irreflexivo.
Buscar el boquete de la vida
en rostros de excluidos perfectos,
beber el soplo gris de la tempestad.
preguntado a las farolas del intento
 donde están los últimos poemas?
Escribir flamantes cantinelas al vacío
en impulsos con nombre y apellido.
Complicada espera, sin ningún aliento
para el retorno de lo que fue nuestro.
Sonreír llanamente a la cortesía,
esa remembraza, que cuesta descubrir.
En silenciosa tranquilidad brumosa
inventar en vano un ritual cualquiera
en la estrepitosa soledad cosmopolita,
curiosa ventana por donde mirarnos
en la madrugada, andando lentos.

martes, 23 de agosto de 2011

Comediante


Taciturno y como si nada,
perdido en la lejanía del hoy,
el hombre de la foto muerde el hastío.
Por dentro, quisiera volver al principio,
jugar naipes en el banco de la escuela,
ser una historia de amores y misterios,
o rehacer esta vida, tan corta para él.
El calabozo, sutil, voraz y cortante
del personaje que se inventó, lo encadena.
La aventura de la improvisación lo agobia.
Profanador de códigos pre establecidos,
se siente abusado, por la espantosa realidad
de vivir la mentira, como la única verdad.
Construyó imperios de falsa esperanza,
historias de imágenes, progresos e ironías.
Doliente e inconsolable, se duerme en su mirada
el comediante, ese fantasma que nunca se fue,
y que hubiera querido dejar que el viento lo lleve,
a tener una vida, antes que esta existencia petrificada
en la imagen mediática de gran triunfador.

lunes, 22 de agosto de 2011

Inventemos

Como fantasma, sin escapatoria,
el temor de cambiar es infinito.
Los que ya no están en contra,
y los que ahora se han marchado,
al presente ven con malos ojos.
La confusión de una generación,
esa extraña concepción de la vida,
donde la razón se vuelve retazo,
 presagia alguna nueva ruptura
de un mundo entre los mundos.
Más allá, realidad brutal y utopía
victimizan al  hombre común,
con la tristeza del abuso y soledad.
Nunca habrá de parar en la mudanza
 de ya no ser más lo que antes fue;
de las maneras extrañas en que vivimos,
fraternal, es lo jamás pronunciado.
Por ello ya la noche está cayendo.
Inventemos alas que es necesario volar.


domingo, 21 de agosto de 2011

Deshabitado



Estimo que, si lograra a veces,
dejar de ser un idiota convencido
y todos los histéricos quehaceres,
quizás, más que sobras de amor
y los coreados gestos amables
de esas únicas cosas imposibles
ya conocidas por toda la gente,
podría soñar con chocolates
la eternidad de un siempre
en arbitrario auto desprestigio
Chocar con la tapa de un libro
el gélido invierno mas oscuro
mientras las piedras, allá abajo,
 siguen sacando conversación.
Enamorarme, perdida y locamente,
de la semblanza de la duda
y mudar los cuerpos de sitio.
Pero invariable me digo… no cambies,
y cauterizo mis intenciones con ron,
En tanto, me voy convenciendo, solo,
que siempre tenemos otra oportunidad
Al instante…. deshabitado, despierto.