Bajo el agua

 Del pan, apenas solo quedan migas,

la masa madre, en gesto imposible,

se abandonó en pliegues  y formas,

resbalando por el resquicio de la nada.

Las palomas no poseen compasión,

unas tras otra marchan murmurando

un  temblor de alas y picoteos breves.

Desaparecen las apenadas migajas

y el tedio da un paso más sobre el suelo.

El tiempo, en su media mitad, se llueve.

Bajo el agua, mis manos huelen congojas.