Soy
hierba de otoño,
sombra
de lo vivido,
barro
de varios olvidos.
Antes
era un hombre,
una posible
verdad,
ahora
soy penumbra,
bronca
en el viento.
En el
aire golpeo todavía
y no
hay respuestas
para
dolorosas preguntas
e
incertidumbres ciertas.
Detuve
mi construcción,
se
tumbaron mis andamios.
La
sorpresa y la nada,
desalientan
la voluntad.
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