Ebrio
de lunas,
acumulo
originales
y
aparentes copias
de
palabras perdidas
y el
olor a albahaca
que
sube huérfano
y de
vez en cuando
desde la nostalgia.
domingo, 7 de agosto de 2022
Acumulador
sábado, 6 de agosto de 2022
Sillas viejas
El aire entrecortado,
pesado,
inabordable.
Sillas
viejas mirando
del
vacío su función.
En la
mano la nube,
presente,
casi invicta,
del
arrabal de los años.
La
nocturnidad recuerda
una
joven novia antigua,
un
querer entre otros,
que se
desgaja lenta
en el
vaho del espejo.
Llueve,
y habla con la lluvia,
viajera
vagabunda,
de
escenarios irreales
Muerde
el silencio
un
determinado aroma,
vestigio
de algún vino
o de
cosas del olvido.
La
tristeza lo derriba
como
culpa o profecía,
mientras
su sombra
metálica
se duplica
por la
sorda habitación.
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