Verdad sencilla

Muchas veces me he preguntado

donde comienzas tú

y donde termino de ser yo.

Fui estallido fuerte de caricias silvestres

en la verdad sencilla

de tus carnes desnudas y saladas.

Tu piel fue el cuenco que cobijó mis rocíos,

en ti he gritado mis silencios

y en ecos partidos reviviste mis instintos.

En tu llama tibia mi vida palpita

y en mi pecho cobijas el dolor en tus pupilas.

Enjaulados en el camino errante

nos reconquistamos de mil colores y formas,

apretándonos mudos a lo ya hecho.

Sabor a salvia y a sal

Desde la ventana de un bar,

las cosas irremediables

danzan cual extrañas parejas.

Por esta ciudad puedes ver

la vida que transita sin problemas,

bebiendo vino con sus amigos.

Rostros obsesivos inflan

globos de colores y sueños de barrio.

Una mujer intensa cruza la calle,

las malas palabras le abren paso,

las buenas, callan o compran flores.

Mis zapatos me recuerdan

que ya casi es la hora del regreso.

Un lejano sabor a salvia y a sal

se agita como despedida.

La ventana queda sola con las mesas

y sus ceremonias de costumbre.

Palomas vagabundas picotean

las migajas que dejó mi ausencia,

y agradeciéndome, vuelan.

El secreto

Mientras el alba nace,

el aliento fatigado,

la penumbra densa.

Amanece el secreto

que esconde, tímida,

la armónica entrega.

Cruel duda

Amanecer de un día sonrosado de carne y de sí mismo.

Tu desnudez, desleída e inasible, se alarga a otra orilla,

la hora mojada, plagada de segundas intenciones, excita

los huecos que en el aire deja ondear un párpado húmedo.

Furtiva, una corriente de aire tenue agita mi camisa gris

en el borde confuso de la duda, titubeo en seguir vistiéndome

o satisfacer la necesidad de apagar el ardor que me ahoga

en el mar alzado del jardín que promete sanarme. Cruel duda

que desmigajará mis horas de oficinista perdido en tu recuerdo.

De ti, saberlo todo

Cuéntame de tus tiempos en sábanas dejados,

de cuando fuiste golondrina peregrina de tardes,

como cada día te amanecías en ventanas nuevas,

de esas madrugadas plácidas de extraño sosiego,

de tus labios, esos y los otros, en noches de insomnio.

Confiésame todo de ti, que quiero de ti saberlo todo,

de amores y desencantos tengo ya muy bastante

y me he empalagado de saborear el gusto del frío.

Revélame si quieres, y sin que me mires, tus secretos,

del gozo y el clamor con que bañabas infidelidades,

de las alboradas de incendio en la castidad obligada,

quiero saber del yugo solícito que abrazó tus carnes,

de los inciertos firmamentos dormidos en tus pechos.

Dame la sinrazón y el deleite de saberte enteramente,

de conocer hasta el nombre de tus pájaros cansados,

de lo que aún llevas, indolente, colgando del olvido.

Abre tus páginas pintadas de uvas, vinos y resacas,

déjame que sea quien en ti todo ha vivido. Permíteme ser tu

y vivir la eterna seducción de ser, de todos, el más querido.

En eterno movimiento

Mujer, vístete de verde, de verde intenso,

despatriada entre el olvido, bares y hadas

conserva escondida tu sonrisa en las tardes.

Con cabellos rojos agita tu aún adolescencia

insinuando lo desnudo de tu cuerpo insumiso.

Si debes decidir entre ser o no ser, elige “o”.

A nadie le importa y a todos desconciertas.

Estrella tu rímel con el brillo húmedo de tus ojos,

amontona besos y échatelos a la espalda,

no los verán, lo ojos se fijan un poco más abajo

Y si quieres más azul, dale carmín a tus labios,

(lo blanco de tus dientes es lo que seduce).

Pide, con los ojos cerrados, un deseo imposible;

de inmediato te ofrecerán el paraíso y un poema.

Siempre hay quien, estúpidamente predispuesto,

intenta permitirse desvalijar todas las ternuras.

Pero guárdate un adiós de devastadora indiferencia,

así la corriente del río seguirá en eterno movimiento.

Ilustración: "Circulo el camino de eterno movimiento" - Angeles Nieto

Sin entrar en detalles

Ya no quedan violines

ni la memoria de las fuentes.

Solo queda el aire

que habita las palabras.

Me abandonan los amuletos

y la esquiva mujer mágica.

Mi nombre no dice nada.

Ahora puedo dejar mi cansancio

tan sólo por unas pocas semanas,

desordenado en tu boca,

Sin entrar en detalles

regresaré cuando los violines vuelvan.

Colegas de los pájaros

Las aves han detenido su vuelo,

en el lecho, nosotros dormimos.

Habitamos, luciendo una sonrisa,

un lugar necesario en el mundo.

Deja que abrace tu cuerpo dormido

y susurre el vocabulario de la gloria,

que está borroneada en tu costado.

La lluvia tiene tu misma apariencia

e incluye tu nombre y mi nombre.

Al fin y al cabo, nosotros somos

los únicos colegas de los pájaros.

Tus tierras extranjeras

Me tientan los caminos

de tus tierras extranjeras.

Sus interiores ardientes

de magnificas sorpresas.

La novedad tintineante

de tu cuidado y suave jardín,

los surcos secretos, atajos

que conducen a esa ermita,

dorada, azulina e indecisa,

aromada de césped

y de agua trémula,

que satisface mi paladar

sediento de tu hospitalidad.

Déjame transitar, provocativo,

los dones de tu reino,

y fecundar en él, tu brote

de mujer, de dulce amiga.

Vocación de abeja

Entre las muchas cosas que tendremos,

estarán los recuerdos y sus malas jugadas,

las extrañas formas que guarda, en el tiempo,

la infidelidad perdida de lo que no es amor.

Al fin y al cabo, lo nuestro solo es contagio

satisfecho, despacio, en alcobas cerradas.

Un exceso pluscuamperfecto de amor cortés,

un tránsito repetido por los lugares marcados

por esos lunares que detallan la geografía

de lo sensual y lo permitido entre nosotros dos.

Tal vez, también nos quede un aroma delgado

o un violento perfume espeso de sombras,

cuando apagado el caudal de fiebre y sudor,

la carne sibarita reclame su vocación de abeja.

Recomenzar hasta la aurora

Me entibia la desnudez del círculo mamario,

paisaje abolido por el maleficio, austero y cruel,

de telas sensibles a los celos de las miradas,

que aspiran, alegremente, al impudor nativo

de esas aureolas tatuadas por la naturaleza

que se ocultan, en solemne y vergonzante exilio.

El ojo dócil desespera porque no se pierda mas

de lo que ya se ha perdido al abrigo de la moda.

Su único propósito es alabar la esfera sonrosada

ansiando posar el beso fatuo en la cúspide coronada,

y mudo sobre la lechosa piel seguir hasta la aurora.

Ilustración: "  " - Zeng Chuanxing

Descalzo de tristezas

De poder elegir, elegiría cualquier senda

que la casualidad del azar me brindara.

Descalzo de tristezas hollaría con mis pies

briznas, gotas, los colores libres y las penas,

andando con armonía inédita la casualidad

de las páginas de un libro o el ritmo tamboril

que aguanta la lluvia buscando caer al suelo.

En octubre marcharía hacia algún invierno,

dejando el derroche arcoíris de la primavera.

Subrayaría el silencio en el borde del camino,

me negaría francamente a eternizar el paisaje,

para revelar el sexo de las flores y una canción triste.

Regalaría espesos olores a una estatua cansada,

y finalmente, invicto de frutos y verdor, desandaría,

monótono y dormido, todo lo que no te he dado.

Desde el vacío

Salgo a la calle,

busco una voz,

una mirada, un gesto.

Dudo en qué lado

habré de encontrarlos.

Miro a mi alrededor,

parece imposible

pero no hay una mujer,

un hombre, un niño.

En la penumbra,

solo un perro negro

descansando,

de no sé de qué cansancio.

Me mira con envidia,

no pienso abrazarlo.

Se veían más cosas.

De pronto, desde el vacío,

una sonrisa me iluminó,

roja y húmeda.

Entonces pude comprender

que no debía renunciar

a la última esperanza de salvarme.

Ingenua noche

En las sábanas un cuerpo,

en la almohada los restos

de una música de fondo.

El silencio, haciendo tiempo

sobre la mesa nocturna,

en un tic tac apenas audible.

El tedio desperezándose

entre un sudor que venció

finalmente, todo insomnio.

Naufragas de carnes, reposan

caóticas ropas por el suelo,

Vestigios de una destreza mayor

o acaso de un último jadeo

que la ingenua noche oculta.

Raras veces

Al acecho, la ciudad enmohecida,

borrosamente siembra por sus calles

semillas de desgana y de melancolía.

Jadea gritos de multitud y silencios,

material perecedero que cruje su aliento

con una frágil belleza apenas existente.

En una esquina existen ojos que miran,

manos que dibujan palabras en los rincones.

Desquicio de andenes, autos y edificios

borran ese verde con el que aún se respira.

Lo imprevisto y lo anónimo vive en sus muros,

agónica, distante vive la vida su papel pintado.

A veces, raras veces, el silencio de una flor

se descalza en una acera y nos asombra

con su bálsamo de infancia y paraíso.

En la claridad de la melancolía

Mi único tema se refiere a lo perdido.

Sumisa la luz me escolta en silencio,

en lo extraviado encuentro presencias

pausas, fugas y relámpagos ágiles,

sin párpados ni resabios del camino.

Un beso feliz, un vino añejo y la luna

es lo que se evoca con vago temor.

Quizás el toque de una mano oportuna,

o el tibio tazón de leche de antaño,

se reconstruyen con lágrima fugaz.

Lo que creemos errante no se ha ido,

habita en la neblina y en lo gris de las congojas,

De vez en cuando, con un profundo latir,

imperceptibles se deshilvanan sus presencias

y los revivimos en la claridad de la melancolía.

Ilustración: "Melancolía" - Edvard Munch

Una astucia

En su delirio resbala el sol sobre el tren de las olas,

el todo es una irrealidad cuyo fruto es la nada.

La imaginación un vaso en la mano, lleno, pleno

de un firmamento sin ningún tipo de certezas.

No se puede ver la quimera de lo real, de lo auténtico.

En la memoria no existen calles lavadas por la lluvia,

ser feliz es una astucia que inunda de pronto,

nos arroja desnudos en aguas oscuras o apagadas arenas.

el tiempo, que todo lo muda en lúgubres cipreses,

solo es una aceleración de la historia, rápido paso de la vida,

portador de algunas verdades y una que otra mentira.

Cuanto mucho

En alguna de esas noches,

cuando el aire huele a humo,

con sumo tacto y aire fino,

recorro los rincones del ayer.

Allí, el tiempo se agranda

mientras miro y palpo todo.

La memoria vuelve a hallar,

al azar y en suertes diversas,

lo sencillo y lo complicado

que ha transitado mi vida.

Esto me lleva, cuanto mucho.

el espacio que dura un minuto.

A cuentagotas

Hoy, son formas migratorias

aquellos dos que fuimos.

En algún sitio, más jóvenes,

hicimos un alto, una vuelta,

hacia ese dolor impreciso,

poblado de palabras inaudibles,

tras el irnos en huellas hondas.

Leve y triste fue esa tarde,

comenzaron a doler las distancias,

se disolvió en días el murmullo

que en el abandono pronunciamos.

A partir de allí, a cuentagotas,

intentamos escribir la última página

de algún final feliz, mirando a otro lado.

Ilustración: "En cuentagotas" - Jorge Pirozzi

Como un eco

Descansa el eco arrojando la vista atrás

y se repite, eco, eco, eco, como partiendo.

El frío abraza un espejo y descansa. Inmóvil

se ahoga el corazón nervioso. Susceptible

un sosiego ignoto se extiende como un manto.

La costumbre con su sabor amargo y dulce,

es un paréntesis que se reitera con firmeza.

La humedad del tiempo avanza, se funde

en la niebla o en una espuma débil y gris

en la que rueda, serena, una piedra redonda.

No sirve olvidar el olvido. se repite como un eco.

Puñado de sombras

Allá, en el sur, un poco antes de la última isla,

están las playas que son andenes para las botellas

que se arrojan a la mar. Cuando el viento silba

sobre las cosas vistas, llamando a sus amigos,

antes que la tarde cierre sus párpados en el oeste,

los lobos marinos se amontonan en la costa,

y las gaviotas aran invisibles surcos en las nubes.

Sentado frente al fuego veo la travesía de océano,

mientras se funden las imágenes en quietud de piedras.

De pronto, allí, solo soy un puñado de sombras

aguardando que la noche se convierta en paloma.

Ilustración: "Versos" - Gracia Barrios

Espigas en la tarde

Caminaba en el crepúsculo

con ese aire de entonces

que invitaba a la confidencia.

De su cuerpo se alzaba ileso

lo callado más hermoso visto.

Sus brazos, aves de aire vegetal,

sostenían la luz bajo el sol.

Azul, el mar dormía en sus ojos.

Pasajera de valles y colinas,

el vuelo de sus cabellos sueltos

prolongaba estandartes del viento

Una fragancia de lilas pálidas

emanaba su corazón o su piel.

Cautivo de su ida, la vi perderse

cual danza de espigas en la tarde.

Su perfume me señaló la distancia.