Hoy, son formas migratorias
aquellos dos que fuimos.
En algún sitio, más jóvenes,
hicimos un alto, una vuelta,
hacia ese dolor impreciso,
poblado de palabras inaudibles,
tras el irnos en huellas hondas.
Leve y triste fue esa tarde,
comenzaron a doler las distancias,
se disolvió en días el murmullo
que en el abandono pronunciamos.
A partir de allí, a cuentagotas,
intentamos escribir la última página
de algún final feliz, mirando a otro lado.
Ilustración: "En cuentagotas" - Jorge Pirozzi
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