En su delirio resbala el sol sobre el tren de las olas,
el todo es una irrealidad cuyo fruto es la nada.
La imaginación un vaso en la mano, lleno, pleno
de un firmamento sin ningún tipo de certezas.
No se puede ver la quimera de lo real, de lo auténtico.
En la memoria no existen calles lavadas por la lluvia,
ser feliz es una astucia que inunda de pronto,
nos arroja desnudos en aguas oscuras o apagadas arenas.
el tiempo, que todo lo muda en lúgubres cipreses,
solo es una aceleración de la historia, rápido paso de la
vida,
portador de algunas verdades y una que otra mentira.
Felices. Arropados por tibias arenas de un mar real, sería lo ideal. M.N.
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