Enseñaré a mis manos

Enseñaré a mis manos

a dejar una pasión en los labios,

un fuego vigoroso

para cuerpos con audacia,

Un sensual deleite

de excepcional deseo.

Enseñaré a mis manos

a descubrir la carne casi intacta,

a develar una invisible compañía,

a unir el verbo y la belleza,

a quitar la máscara del placer ilegal,

del prohibido amor.

Enseñaré a mis manos

a beber de un vino fuerte,

a culminar amores incompletos,

a borrar toda condena escrita,

a pasar el tropel invisible del tiempo,

que nos deshace en humo.

Enseñaré a mis manos

a que se detengan aquí, justo aquí,

en la levedad de las ropas entreabiertas,

en la memoria del cuerpo que despierta,

en el borde de los días ya pasados,

atesorando esas manos que aún te tocan.

Desnuda en gestos

Con risas cosquilleaba por tus jardines tibios,

sabiéndote despacio, desbordado de claveles.

Eras niña aún y la ansiedad, tu juego incansable,

liberando tu cuerpo de cerraduras imposibles,

compartiendo verdades en las que nadie más creía.

No te inquietaba lo remoto en la urgencia de la etapa,

invitabas a soñar desde lo imposible, a lo seguro.

No había en ti sombras de miedos ni de dudas,

siempre desnuda en gestos, ahorrando las palabras.

En tu mansedumbre habitaba el rostro de la ironía.

Imposible era anudarte a un mañana. solo ahora,

solo un hoy, un este instante, este ya, este todavía.

Cómplice, me llenaste con la humedad de la lluvia,

y desde la más intensa sombra me diste calor de vida.

Hasta que al fin quedé encerrado con tu recuerdo,

pensando en cosas de ese futuro en el que tú no creías.

Tiritando

Bebo tonterías mientras tus pasos

me dejan una morada sin compañía.

Un cuento para leer bajo la sombra,

después de un diluvio, temblando.

Una forma de cerrar las ventanas

o poner intervalos en el calambre

de una genial, rosada y rara quietud.

Preferiría un desnudo inmutable,

(si fuera de tu cuerpo mucho mejor),

pero me aferro como una voraz oruga

a la escalera del bar, sin decidirme

a entrar o a seguir en la lluviosa saliva

que sobre mi hombro dejaron tus labios.

Tiritando me aferro a mi propio ombligo

quemando un solitario monólogo interior,

oyendo el más puro sonido del silencio

que dejan tus tacos y tu irte con despecho.

Miembros desgarrados

En el aluvión de la noche,

rompiéndonos en ráfagas,

por fin nos despedimos.

Después no quedó nada,

 ni nadie cargando la fatiga.

Solo miembros desgarrados

en la ebriedad de un instante

inasible y misterioso de amor.

Apenas una grieta en el hueco

virginal de lo palpable. Un ahogo.

La honda sabiduría del mutismo

siguió insomne ese peregrinar.

Zigzagueos

La sombra se desplaza

luciendo eternos vestigios

de aquellos sueños en vilo,

que sólo existen, si así es,

 en el almanaque supuesto

de algún año imaginario.

Zigzagueos de entretiempos

en tránsito por la tarde azul,

donde se orean fríamente

quimeras en el desnudo aire.

Las ocultas nadas florecen,

sufren y sonríen sin ser

ya secretas. Aves malheridas,

polvo bañado por tinieblas.

Pero qué importa el sacrificio,

si tanto vano sueño trae treguas

en esa oscura indiferencia

en que nada puede consolarte.

Ilustración “Ingalill” - Christer Strömholm

Peregrino

El viento existe. Anda por las colinas

del dorso de tu mano, huésped de mi vientre,

en busca de un sentido a su existencia.

Resbala y se me pega, insolente, en la cintura,

me moldea a su medida, me define.

Duelen sus huellas en mi cuerpo, en la piel

sobrevive con una tristeza antigua,

como un sueño que algún día espera ser soñado.

En los bordes de tus dedos, algo despierta,

buscando un no sé qué donde definitivamente anclarse.

Se hunden en mi carne y me conmueven,

un aliento que vibra se hace sólido, ansiando deshacerme.

El viento es un furor detenido. Un nudo.

La claridad difusa de tu mano se posa y tantea,

abre agujeros que llueven estrellas.

El gozo hurga una imagen tuya, pájaro pegado a un cuerpo.

Algún día, tal vez alcance a ser el peregrino

que alcanza la sorpresa de los límites ocultos en tus pechos.

Hiriendo la piel

Aún siento en mi pecho el tatuaje incrustado

de sus manos, entrando sobre mis músculos.

Sorprendido, aletargado, todavía durmiendo,

sano y vibrante, en ese continuo estar desnudo

en el fulgor de la tosca fatiga y la inmovilidad.

En esa tibieza que estremece como si nadie

estuviese despierto oyendo el silencio del agua.

El tatuaje late, como si fuera sombra descarnada

o una vieja brasa que aún muerde, hiriendo la piel.

Propósito

Imposible renunciar al tornasol de las palabras,

al insolente lujo de pensar todo lo contrario,

al suntuoso desenfreno de frases suavísimas,

al lenguaje embriagador de una exigua expresión.

Como abandonar el prolijo pensamiento de la ilusión,

el suave plumaje del estupor que deja el razonar

o el flameante estandarte del discurso diligente

ni ante la antigualla desvencijada de viejas lenguas.

Porque desertar ante lo umbrío de la terca duda

o frente a la desnuda soledad de la incomprensión,

ni la mínima candela de la conjetura puede menguar

frente a la impermeable convicción de querer ser.

Es agosto

Es agosto, al atardecer, en esta calle.

Donde son tantos y donde van todos.

A mi alrededor ningún pasaje secreto,

hacia adelante y hacia atrás gentes,

desconocidas, diversas, muchas voces.

Andar por un surco, como palomas,

con la nostalgia cargando los hombros

en el trunco latir de alguna vena azul,

en la angostura de lo mínimo del límite.

En esta calle es agosto, al atardecer,

los hombres tras los pasos de sus sombras,

en el ancho ocaso alargado y transparente

de un gran silencio de viviendas vacías.

La desnudez unánime de cuerpos y de almas

pasa cabeceando una somnolencia atroz,

cuando, al atardecer, en esta calle es agosto.

Inevitablemente

Tu lengua, mansa y tibia,

inevitablemente

deja su huella imprecisa,

secreta y desgarrada,

sobre mi piel resquebrajada.

Los antiguos dioses

se pierden en el laberinto

que traza tu lengua.

Cual felino se desliza,

dispuesta a rasgar,

los hilvanes del sueño.

En algún punto,

su ternura despiadada,

se proclama infiel,

asaltando con lentitud

la carne sonrosada.

Dócil metáfora

No sé a qué hueles por las mañanas,

luego que la noche haya atesorado,

transparente, tu cuerpo de duda infiel.

No conozco los azahares que atraen

torbellinos a tu jardín recién amanecido.

No percibo los centímetros de ternura

que amanecen en tu cielo atropellado.

De tus recovecos me desaprovecho

la bruma que etérea los envuelve.

En los márgenes sensibles de la distancia

oficia mi ignorancia el color del recuerdo.

Solo eso me queda como dócil metáfora.

Fruta abierta

Eres fruta abierta, cántaro de fuego

fresco sentido, sereno desembarazo,

antes del sí, del no, antes de toda forma.

Eres arena fina, armónica marea. Miel.

Un misterio que se tropieza en tus ojos,

cuerpo pulsado por viento claro y fresco.

Tenue caligrafía de amores sedientos.

Pierdo mi cuerpo en tu sangre palpitante,

allí, donde es posible guardar mi sombra.

Cuanto eres en este continuo dejarme vivir.

Sobornando

Te dejaré pastar en mi piel,

entre espacios sin límites.

 Desnuda, fresca, húmeda.

Sobornando, sutil, tu cuerpo

a mi cuerpo, fatal y entregado.

Se desarrolla bajo mi cintura

el destello delicado del gozo.

Fragmento de un reflejo ignoto

que envuelve como torrente.

Concibiendo, quedo, la armonía

de fantasías que maduran

en el fondo de los ojos y el alma.

Y luego, en la hora de esbozarte

se disuelven en el espejo.

Propia rutina

Inútil, el tiempo se avergüenza

murmurando palabras rotas.

Lento y desdeñoso en el tic tac,

que derrumba toda otra compañía,

en la rutina repite su estribillo

misterioso de horas, años y enigmas.

Señor de desmesuras, abandona

toda ausencia e infortunio

en una pura ansiedad vencida.

Inmóvil no brinda otra cosa más que silencio,

un silencio insomne en su propia ruina.

Bello duelo

Disfruto tus apagados goces,

esos, que pretendes ocultar

en la gracia con que escondes

tu rostro en manos sedientas.

Fugaz, de tus labios escapan

suspiros de cielos encendidos,

mientras ese país de las caricias,

que es tu cuerpo en mis manos,

se da al itinerario de mis besos.

Tu desnudez, palabra en viaje,

entrega los rumbos de su esencia

al roce en los bordes en tu piel,

escurriéndose en una sola pincelada.

En la media luz de ese bello duelo

se ennoblece mi carne afortunada.

Aguas tranquilas

Vuela mi beso más liviano.

Agosto se puebla de pájaros.

Un viento azul, cálido y leve,

roza mi costado izquierdo.

Consonantes y vocales ríen

desde el fuego de tus labios.

Estallan las orillas del silencio.

La noche es una pizca de sueño.

Mi boca aun sabe a fruta verde,

llueve silencio entre tus piernas.

Mi sed, morena y combativa

se agota en tus aguas tranquilas.