La sombra se desplaza
luciendo eternos vestigios
de aquellos sueños en vilo,
que sólo existen, si así es,
en el almanaque
supuesto
de algún año imaginario.
Zigzagueos de entretiempos
en tránsito por la tarde azul,
donde se orean fríamente
quimeras en el desnudo aire.
Las ocultas nadas florecen,
sufren y sonríen sin ser
ya secretas. Aves malheridas,
polvo bañado por tinieblas.
Pero qué importa el sacrificio,
si tanto vano sueño trae treguas
en esa oscura indiferencia
en que nada puede consolarte.
Ilustración “Ingalill” - Christer Strömholm
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