martes, 31 de enero de 2012

Difícil

Dormida en las flores del jardín,
cuando llegó la tarde junto a mí,
me dedique a recorrer lo cotidiano
buscando moradoras de sueños
en la llama de un amor a destiempo.
Retornos, como si hoy fuera mañana
y la dicha en un solo encuentro.
No fue difícil.

 

domingo, 29 de enero de 2012

Letras quietas


Yo, un corriente ser olvidable,
 como un coro musical de afonías,
en tres vidas y tres silencios
conjugo sílabas extrañas,
(migas de pan de lo profundo)
que pretenden  ser palabras,
en las que no existe la otra mitad,
si, claros u oscuros, tus ojos
no me recorren, fugaces,
en las letras quietas del texto.

sábado, 28 de enero de 2012

Beneficios

Un simple espejo de vidrio
nos muestra la realidad.
En el vemos un reflejo tramposo,
cubriéndose de beneficios.

Daniel Rozin, 2003



Ilustración: "Espejo de madera" - Daniel Rozin

viernes, 27 de enero de 2012

Inconfesable



Inconfesable y profano,
adelantó su usado agosto
(un poco mas que su ayer)
gastando el precio del tiempo
para la noche de aquel día.
Ni siquiera se dio cuenta
de la razón de estar allí,
la distancia de los años,
como un aparatoso accidente,
le confirmó que nunca ocurrió
su anhelado sueño de amor.
En la vuelta, vendió su cuerpo
a una persona muy especial.
Desde entonces, y para siempre
su puerta permanece abierta.
Y en el umbral su respuesta.

Una gota

El pintor de la brevedad
colapsó en su imaginario,
deseando ser una gota,
en la orilla del mundo
que habitaba en sus ojos.


jueves, 26 de enero de 2012

Osadía



...El grito...
Sacudió mis carnes,
me arrebató del sueño.
En el vacío
de la lóbrega noche
me devoró el silencio.
...El grito...
Vil parásito de la quietud,
Suculento, estalló en sonoridad.
Y ahora nada.
Los sentidos a la vanguardia,
esperando redimir su ausencia.
Confundido,
en la somnolencia de lo opuesto,
perpetuaba su fatal resonancia.
...El grito...
Un único tímpano por él vibrando,
ensaya su búsqueda en lo yermo.
Una noche apática,
convertida en enigmas en sordina
por un alarido que no se encuentra.
Un día nuevo,
turismo de novedades que invade,
perdido entre todas ellas está.
...El grito...
del último verso a la osadía
que en su continua lucha estalló
la libertad.


Ilustración: "Osadía" -  Raquel Barbieri

miércoles, 25 de enero de 2012

Mito y Razón

En el llover de aquella noche,
no alcanzaron los sentidos,
ni mil miradas y una plegaria,
para disfrutar de lo sencillo
y esencial, de estar junto a ti.
Marcado con tu perfume,
aligerando el vuelo de la ausencia,
un mundo favorecido por deseos,
en dulce abrazo se desplegó
empañando mis ojos de vertientes
en el último derrame de los cielos.
Mito y razón de la luz que derrama
tu inspiración en mi lecho.

lunes, 23 de enero de 2012

Soplo justo


Un aroma reina en el aire
a tiernas hojas de eucalipto.
Una  danza de luciérnagas 
a las sombras pone brillo.
Afina sus bemoles un cardenal
en breve serenata de cortejo.
Sinfonía sensorial que regala
la ilusionista naturaleza,
a la vera de un lugar solitario
donde el sentimiento no escasea.
Allí, me revelé uno de estos días
gozando la felicidad de ser,
una fábula, pequeña y finita
habitante, de la osadía fugaz
de verter en letras transparencias
sobre lo que me gustaría decir
en el soplo justo, antes que todo acabe
en esa otra dirección posible
en que  se pierde lo natural.

Amantes

Para ellos,
que son como todo
lo inalcanzable,
un mendrugo de algo,
que jamás pudo ser.
Que tejen sus finales
en cada puntada,
con que dan comienzo,
a su obsequio de hoy.
Para ellos,
que intuyen del amor
más que los dioses,
porque hay cosas,
que solo se cultivan
al vivir,
y se viven en versos,
en respiro, en movimiento,
en ese futuro,
que siempre todo tiene,
porque lo arman
de su amor… ellos.


Ilustración: "Los Amantes" - Iván Dario Hernandez


sábado, 21 de enero de 2012

Duende


Tuve un sueño,
un aplauso fuerte,
y un despertar.
Fui testigo mendaz,           
extraño duende,
 e ilusión de títere.
Había sensualidad
en letras de índice,
y pinte intentos.
Sabía enamorarme,
ser un buen amigo,
y aquí estoy rendido.
Todo fue pretérito,
misterioso y fugaz.
Hasta que llegaron,
sorpresivos, tus ojos.


viernes, 20 de enero de 2012

Suave

De quien es esa  sombra
que despierta curiosa,
porqué aun no he cedido
a sus rasgados encantos?
En su increíble existencia,
se ha llevado mi brevedad,
(y otras desesperaciones)
a ese archipiélago de piedra
que guarda color sin retorno.
Allí, las tiene  inclinadas
en los saltos de un día vacío.
Aroma sus tiempos perdidos
con hierbabuena y nísperos,
hilando historias secretas
para, suave, envolverme
en los sueños de infancia.
Esa conmovedora visión
que siempre estará en la noche.
Curioseando, tras esa sombra.

jueves, 19 de enero de 2012

Prohibido


El árbol...
uno en dos mil,
o un millón.
No importa el número,
importa el árbol.
Prohibido olvidar.

Umbral

El final de tu cuerpo,
fuego, sangre, océano.
Mágico, me entrego hoy.
Entonces, este simple yo
que no sabe trazar poemas,
ni preludiar nocturnos
en las teclas de un piano,
es el que se queda,
de ojos cerrados, erizando
las raíces de tu piel,
a través de la distancia
sin separación, que nos evoca.
Un imposible umbral
donde todo se redime.

martes, 17 de enero de 2012

Por eso

Yo tenía una mano,
vivencias de viajes violetas,
lunas de estirpe
repetidas cada quince días.
Mudados suspiros,
tripas de un trabajador viejo,
silencios que valen,
un as, capaz de poder olvidar.
Entornos e  imperios
y el soneto oscuro de tus ojos.
Tanto tiempo tenía
arrumbándose en el bolsillo,
que se escondió
en los recodos de mi destino.
Por eso, camino.

Sobreviviente

Sobreviviente, una hoja de invierno
yace en la habitación vacía.
Dos soledades son un amor imposible.


Ilustración: "Habitación vacía" - Wolf

lunes, 16 de enero de 2012

Parece



Parece que te nombro a veces.
Cuando la copa azul del ciprés
canta sus vidas infinitas,
entre el silencio y tu voz.
Acercándome al alma de bolero
que el aguacero esconde
bajo las escaleras del cielo.
Parece que te nombro a veces.
En la ausencia de colibríes
en el jardín de mi imaginación,
y en el epitafio prestado
con que cierro las pequeñas cosas.
Hasta en la mitología casera,
de purpurina, paciencia y vino dulce.
Parece que te nombro a veces.
Con el último susurro del atardecer,
metido en el disfraz de la rutina,
con un par de palabras calladas
que abrevian el otoño escarlata
que escapa de un ajado libro,
que, sufrido, aguarda como un amigo.
Parece que te nombro a veces.
En la  negligencia con que tú nombre
se me aflora en las frases regresivas
con que tallo mi vida interiormente,
con todas esas voces que pronuncio
cuando veo, con certeza y repetido,
que parece que te nombro a veces.

domingo, 15 de enero de 2012

Remitente

Érase una vez, que los besos iban al viento,
surcaban intrépidos el laberinto de la vida,
y lúdicos llegaban a una mujer que escribe,
hacia un encuentro abstraído, que jamás culminó.
Simple y sorpresivos ayer tornaron al remitente
No había error hacia quien estaban dirigidos
Mirando en la esquina del retorno postal,
no decía si su destinataria, ya disfrutaba otros.


sábado, 14 de enero de 2012

Insomnio




No te vayas de mí,
eres parte de este intento
de respiración sofocada
que suelo llamar vida.
A nosotros nos vieron
juntos en el perdón del olvido,
amándonos en silencio,
en el vaporoso límite austral
de la anodina existencia,
sin que hubiera designio alguno
que pudiera impedirlo.
Decidimos un día diferente
ser el temporal nocturno
de resultados inesperados
en una sombra de diciembre.
No hay muros que nos contengan.
solo la infinita libertad
de las noches consecutivas
y esas historias cuyo final no sabemos.
El cíclico insomnio nos consume
después de tanto buscarnos,
no lo desairemos con la soledad.

viernes, 13 de enero de 2012

Quien sabe

Cuando sea mi tiempo,
quién sabe si algún extraño sueño,
como una confesión de invierno,
germine mi flor de noviembre
desde los antiguos pensamientos,
(los mortales y los otros),
los que devolviéndome en lluvia,
reflejen la alegoría de la locura fugaz
de mi árbol de raíces pequeñas,
vertiendo huellas de encuentro y despedida,
en las malas compañías que tuve,
que tengo, y que tendré, felizmente encerradas
en los eclipse de luna de mis sentimientos.
Quien sabe, si una voz iluminará
el poco tiempo de los versos omitidos,
(ese otro final, prohibido por los sueños)
que me mantuvieron batalladoramente vivo,
como fabricante de una intrusa existencia
que nunca terminé de construir.
Si me acunarán voces antes de dormir,
o en danza sin velos, alguna sangre virgen y morena,
en explosión sensual me prolongue
en el humanismo de sus colinas
y en definitiva, todo sea  certeramente distinto.
Quien sabe, si ese legado merezco.


jueves, 12 de enero de 2012

Ninguna parte


Viajar siempre envuelve distancia,
y la distancia, requiere de espera,
como esa expectativa que encierra,
la suave lejanía de tu proximidad.
Vuela conmigo, en la tentativa final
de llevar tan solo un sentimiento
por todo equipaje, y gafas oscuras,
por si se llegan a ver pequeñas luces
cuando canten las aves su monólogo.
Andar contigo no será un regalo más
para vivir fugazmente todo otra vez,
Será una de esas pequeñas cosas 
que son las que nos hacen la vida.
Como un narcótico morado y dulzón
que libamos en triadas secretas,
buscando un tiempo para ver
como golpeamos las conciencias
con propuestas absurdamente naturales,
que se disipan, en un despertar sin color
cuando el viaje no lleva a ninguna parte.

miércoles, 11 de enero de 2012

Jirones

Te recorro,
en la convergencia honda
del momento que no es.
Renazco,
en las reflexiones del espejo
de nuestros silencios de agua
Malpienso,
en la húmeda flor sin pétalos
donde bebo de tus vertientes.
Reflexiono,
que se me hizo tarde la vida
en la burocracia del absurdo.
Incendio,
pastizales de arrogancias
camino a un lamento mudo.
Atardezco
cuidador de leyendas olvidadas
en alguna situación extraña.
Fantasmal,
me llevo a inmolar, en jirones,
en las playas de tus avideces.
Conquistado,
existo  hasta sacarme, de a una,
toda las cicatrices de lejanías.
Luego soy.

 

Ilustración: "Pensador de Madera" - Davide Restivo

Solo por suponer




Solo por suponer,
estimado doctor,
supongamos, como es
el pecado de la noche.
El sentido de vivir
unas cortas vacaciones
sobre lo que es correcto.
¿Correcto para quien?,
tal vez me preguntará.
Supongamos, también,
que digo que es correcto
para el hombre de cristal,
ese, que se mira,
transparente,
en la diaria épica insania
de sentirse incorrupto.
Delirios extremos de quien,
no quiere enterarse
de que el tiempo,
 por si solo,
desde el inicio,
corrompe.
Por lo que
ya no vale la pena,
que supongamos
por solo suponer.