Quien sabe

Cuando sea mi tiempo,

quién sabe si algún extraño sueño,

como una confesión de invierno,

germine mi flor de noviembre

desde los antiguos pensamientos,

(los mortales y los otros),

los que devolviéndome en lluvia,

reflejen la alegoría de la locura fugaz

de mi árbol de raíces pequeñas,

vertiendo huellas de encuentro y despedida,

en las malas compañías que tuve,

que tengo, y que tendré, felizmente encerradas

en los eclipse de luna de mis sentimientos.

Quien sabe, si una voz iluminará

el poco tiempo de los versos omitidos,

(ese otro final, prohibido por los sueños)

que me mantuvieron batalladoramente vivo,

como fabricante de una intrusa existencia

que nunca terminé de construir.

Si me acunarán voces antes de dormir,

o en danza sin velos, alguna sangre virgen y morena,

en explosión sensual me prolongue

en el humanismo de sus colinas

y en definitiva, todo sea  certeramente distinto.

Quien sabe, si ese legado merezco.