Enero

Enero sigue andando,

cuajando el contorno

con típico sofoco estival.

Como un caracol ermitaño

me dejo estar en las horas,

sin complicar las cosas.

Finjo estar acostumbrado

a trabajar haciendo nada,

esperando las alucinaciones tibias

que llegan con los días lluviosos.

De sol a sol, de continuo,

solo sueños candentes.

Y enero sigue andando.

Ya no quedan más bártulos

mentales que estén en peligro,

un bufón los hizo florecer

en tonos violetas y azules.

En un prado verde se guardan

vestigios de una rosa morada.

Verde. Un fragmento de vida.

Estos serán días con suerte.

Tres años después te pertenezco

en esta ola urbana y febril

sobre la que vagabundeo.

Mientras… enero sigue andando.