No tenía nada

Aquel viento ondeaba su piel gitana

y de gitana no tenía nada.

Pero a mí, se me antojaba zíngara,

pese a sus ojos verdes

y su risa de paloma en arrullo.

La amé con lágrimas y páginas escritas.

Me amó, si es que me amó,

cuando ya era tarde. Demasiado tarde.

Cuando de brasas no quedaban

más que herrumbres viejas y olvidadas.

En horas vagas, recuerdo su piel gitana

que, de gitana, no tenía nada.