Los
resabios del alcohol le duelen en su extravío.
Lucha
por escabullirse del momento de dormir.
A solas, el aguacero es una invitada compañía.
Perseverancias de caracol nocturno lo acarrean
a
un grato apocalipsis que se ultima en la nada.
De lejos, le viene una relegada vibración original,
cansado
de querer asirla, simplemente la deja ir,
raquítico
de demandantes racimos de emoción,
espiritual, el “Loco”, se refugia en sus trastornos,
un
mágico planeta, verde de pesadumbres,
enorme,
millonario de espaldas que solo dan la espalda.
Desde sus ojos, se alargan desvirgadas sombras,
que se escurren por la patria de la negligencia.
Un portal de columnas embadurnadas es su techo,
la prosa de los diarios le alojan lo que llama cuerpo.
El cielo gris, trascendental en su insomnio crudo,
le sonríe la ironía de un relámpago en su cumpleaños.
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