Del pan, apenas solo quedan migas,
la
masa madre, en gesto imposible,
se
abandonó en pliegues y formas,
resbalando
por el resquicio de la nada.
Las
palomas no poseen compasión,
unas
tras otra marchan murmurando
un temblor de alas y picoteos breves.
Desaparecen
las apenadas migajas
y el
tedio da un paso más sobre el suelo.
El
tiempo, en su media mitad, se llueve.
Bajo el
agua, mis manos huelen congojas.
Soy
hierba de otoño,
sombra
de lo vivido,
barro
de varios olvidos.
Antes
era un hombre,
una posible
verdad,
ahora
soy penumbra,
bronca
en el viento.
En el
aire golpeo todavía
y no
hay respuestas
para
dolorosas preguntas
e
incertidumbres ciertas.
Detuve
mi construcción,
se
tumbaron mis andamios.
La
sorpresa y la nada,
desalientan
la voluntad.
… y a
veces ni eso…
Solo nube
helada,
diluvio
de pesares,
llanto
mustio contenido.
Incomprendido
entre
tantos equívocos,
ciego
encanto libre,
de poco
valor y mucho brío.
Una
vida que cupo
siempre
en una mochila,
porción
de soberanía,
contaminada
con vicios
y
muchas ocultas virtudes.
Hoy empiezas
a ser
diluvio
de año viejo,
negándote
a entrar
en una
fúnebre queja,
mandando
al carajo
una
vida que te eligieron,
o que
elegiste sin elegir.
Ignorante alma sabia,
de libertades y rebeldías.
Fracaso que me cabe,
logros que no te llegaron.
Te
imagino
en
blanco y negro,
contrastada
en la
intacta juventud
femenina
que
guarda tu cuerpo.
Impasible,
como
pétalo desnudo,
frenética
en deseo
de encontrar
el instante
en que
la ternura
te
vista
de
llama y belleza.
Colmada
por
saberte amada.
Ilustración: "Mujer colmada" - Escultura - Castora Fe Francisco de Diego (Castorina)
Respiro
silencios
de tiempo,
escombros
de
alguna dignidad,
cobardes,
entre
las sábanas.
Mínimos
remotos
naufragios
sobreviven
en los
párpados cerrados.
Ridículo
impulso
de tolerar la noche.
Sólo es un juego,
relámpago
súbito,
en la
arena, huella,
ese
venir al mundo
con
sabor a frutas
y
transitarlo tibio,
ante
infinitos ojos.
Solo
es un juego
que
termina pronto.
Ironía
de crepúsculo.
Ebrio
de lunas,
acumulo
originales
y
aparentes copias
de
palabras perdidas
y el
olor a albahaca
que
sube huérfano
y de
vez en cuando
desde la nostalgia.
El aire entrecortado,
pesado,
inabordable.
Sillas
viejas mirando
del
vacío su función.
En la
mano la nube,
presente,
casi invicta,
del
arrabal de los años.
La
nocturnidad recuerda
una
joven novia antigua,
un
querer entre otros,
que se
desgaja lenta
en el
vaho del espejo.
Llueve,
y habla con la lluvia,
viajera
vagabunda,
de
escenarios irreales
Muerde
el silencio
un
determinado aroma,
vestigio
de algún vino
o de
cosas del olvido.
La
tristeza lo derriba
como
culpa o profecía,
mientras
su sombra
metálica
se duplica
por la
sorda habitación.
trabajo
en una historia de brisas,
de
invisibles peces y de símbolos,
ausente
en un viaje de catálogos.
Me presento
tal como soy: humano,
para
quien ambicione conocerme,
y a la
vez confusión y transparencia
para
los que disgustan el tratarme.
Completa
erupción de plenos vacíos,
cargando
un andamiaje de verbales
reliquias
y volátiles penas taciturnas.
Soy un
árbol de raigón profundo,
que
culmina en alas palpitantes
y
florece en versículos invasores,
esperando
la poda o tal vez la tala
que
arranque el moho usurpador
que
opaca la memoria tempestuosa.
Mientras
tanto y hasta que se dicte
el
veredicto, exiliado de mí mismo
la
faena es durar en el crudo invierno.
Toco
tu boca
(siempre
es poco)
con altiva
libertad.
Un
azar que busca
Desorientar,
o mejor,
escandalizar
ese
esperado algo
que
sabemos,
nos desbordará
los bostezos
y el
ombligo
cuando
tus alas
se
abran húmedas
bajo
mi desnudez,
ansiosa
y deseada.
Luego
vendrán
temidas
impotencias
que
laceran
la
infinita vanidad,
mientras
hablamos
intrascendencias,
cómo
calienta el sol,
el
amor, el alma,
o la
vejez que tememos.
Y así
hasta la próxima
vez
que toque
nuevamente
tu boca,
y todo
recomience
con ese
libertinaje
imprescindible
para
los que, felices,
nos
burlamos
de las
normas.
