Ritmo sincopado

 

El constante plab-plaf-plab-plaf

de la canilla goteando, estoica,

en medio de una insomne noche,

taladra cualquier intento de pensar.

Profundiza aún más el osco silencio

de la lerda oscuridad adormecida,

estropea todos  los intentos canoros

de un viejo Sinatra que se esfuerza

por intentar que “A mi manera” suene,

sino original, al menos apaciguante.

Treinta y pico de grados, humedad,

y una interminable cuarentena agobian

el tránsito al alba de un día de diciembre.

Tendría que estar durmiendo o amando,

y no aquí, abrasándome a fuego lento

en esta mala penumbra, tamborileada

por la incansable perdida que, gota a gota,

trepana, incansable, mi tropa de Eustaquio

luego de inmolar martillo, yunque y estribo.

Plab-plaf-plab-plaf- plab-plaf-plab-plaf

ritmo sincopado del tedio nocturnal.