Un último incendio
se
gestó cuando nos devoramos,
luego,
la marea
dejó un
pequeño charco.
Eso
fue allá,
por el
pasado septiembre,
con la
primavera que,
pariéndose
forestal y florida.
venía
vehemente
a
sacudir la languidez
de mi
quieto otoño.
La
mañana fue único testigo.
Pero
las mañanas
duran
poco meneando su fortuna
y son
de memoria frágil.
Cuando
los pájaros llegaron,
probablemente
esquivando
las nubes,
ingenuas
luciérnagas
titilaban
sobre el pecho durmiente.
Solo
existía un sueño.
Merodea
un
vaporcito dulce,
fácil
y amable,
mágico
e impertinente.
El de
siempre,
el que
permanece
y me
escolta,
terco,
cuando te vas.
No
sabía dónde estar.
Quizás,
de a ratos,
estar
en ninguna parte,
percibiendo
la nada
o
dentro de una obra de arte,
mirando
a quien ve,
con su
corazón colgando
en
algún sitio,
sin
que se lo regresen
como
nuevo,
planchado
y almidonado,
bordado
en el alma
con
prolijas cicatrices,
que,
de imprevisto,
se
quiebran sin decir nada.
Ser
una brisa cualquiera,
ver
otros paisajes,
tener
defectos, cometer errores,
sortear
zancadillas,
quererse
con tropiezos,
ser
alérgico a lo perfecto.
O
quizás, de a ratos,
pegar
la vuelta y regresar,
tal
como fue al principio.
Intentos,
tantos intentos
quisieron
sin poder,
siempre
jugando conmigo
a
buscar ser, a pretender
cobrar
fuerza y nacer.
Intentos
desgranándose
como
luciérnagas en la noche,
siembras
sin germinar.
Intentos
mirando el techo,
la
silla vacía y la escoba vieja.
Intentos
de esconderme
en una
línea de puntos o en ojos vacíos.
Intentos
cómplices
de
seguir intentando intentos,
sin
tregua, ni al dormir.
Abandonos musicales
engendran
laberintos
en el espejo
de la luna.
Deambulan
sobre piedras,
en
puntillas, los sueños.
Las mariposas
nocturnas
juegan
a ser estrellas.
Una
brisa, paloma torcaz,
roza
mi pelo flotando suave.
No
estoy del todo seguro,
pero
algo así debe de ser
sentir
los sentidos brotando.
En un
principio, esta lámina
solo
fue una blanca lámina.
Cicatrices
a destiempo tejieron
maquillajes
de letras y palabras,
indescifrables
para ojos curiosos,
de
esos que aman y son amados.
Trazos
insolentes sin destino,
letras
despeñándose, rodando,
acomodándose
unas tras otras,
dándole
un sentido al sinsentido
de
poblar de incautas manchas
lo que
solo fue una blanca lámina.
En su mirada llevaba el tiempo,
Y el
viento sobre sus hombros.
Siguiendo
una luna noctámbula
acumulaba
esencias de estrellas,
e
imprecisos suspiros eternos.
No era
como los demás en nada,
ni
siquiera en el desnudo pudor
que
alojaba en el hueco de su mano.
Se
quedaba en la distancia del olvido,
poblando
esas memorias no escritas
que siempre
se explican callando.
De
tanto soñar que venía naciendo,
un día
desafinó sus certeros errores
y se
parió humano con toda certeza.
Ahora
es igual a todos los demás.
Finalmente
sucumbió el jazmín
luego
de un largo languidecer.
Sin
hojas y sin fuerzas en su tallo,
se
fue, breve, bajo el sol de la tarde,
desenhebrando
una última sombra,
tímida
e inquieta, fatalmente final.
Observo
ahora una tierra yerma,
con un
vacío que alberga ausencias,
me
pregunto si el verano es tiempo
para
sembrar algunos abrazos lentos,
o si
tendré que esperar al otoño,
acurrucando,
hasta entonces, versos.
A veces
vuelan bajo, a ras del piso,
a una mínima
distancia del terreno,
y
otras, a un invertido abismo del cielo,
que es
lo mismo, pero desemejante.
Aunque
se entienda poco, o más que poco,
después
de todo, para que entender?
Basta
con volar igual que los pájaros.
A
veces, tan alto que todo sea pequeño,
Otras,
tan bajo, que aun los pies queden altos.
Pero
volar…queriendo y sin quererlo,
emborrachando
de dicha el alma desnuda.
Ilustración: "Vuelo de pájaros" - Joan Miró
El
constante plab-plaf-plab-plaf
de la
canilla goteando, estoica,
en
medio de una insomne noche,
taladra
cualquier intento de pensar.
Profundiza
aún más el osco silencio
de la
lerda oscuridad adormecida,
estropea
todos los intentos canoros
de un
viejo Sinatra que se esfuerza
por
intentar que “A mi manera” suene,
sino
original, al menos apaciguante.
Treinta
y pico de grados, humedad,
y una
interminable cuarentena agobian
el
tránsito al alba de un día de diciembre.
Tendría
que estar durmiendo o amando,
y no
aquí, abrasándome a fuego lento
en
esta mala penumbra, tamborileada
por la
incansable perdida que, gota a gota,
trepana,
incansable, mi tropa de Eustaquio
luego
de inmolar martillo, yunque y estribo.
Plab-plaf-plab-plaf-
plab-plaf-plab-plaf
ritmo
sincopado del tedio nocturnal.
