De un tiempoa esta parte
La autoría,
Anónima,
Prolífica.
Constante,
Que casi cada día
En mis manos
Aparece
Va dibujando en mi,
Imaginario cielo
Contornos poderosos
Que me apoderan.
La primera obra,
Por mi,
(poco esfuerzo)
Volvió a sus manos,
Destino incierto.
La seguna
Cosaco
o caminante
me consagró,
Y me dejó
el mensaje,
pesado cuerpo,
Habitando
por siempre.
Acreedor del sol,
de la palabra,
Me hizo la tercera
Por una nadería
Que mi voz grabó,
Inocente.
Atreviendose
con la noche,
La cuarta entrega,
Escudada
en mi risa
Me prometió
espacios,
Hundido en ella.
Cuando de mi mano
Los dedos
se colmaron
Al contar,
Supe que amasó
el porvenir
Y que ello….
Valía la pena
Ya mi cielo,
dibujado
De ilusiones
Palpables,
asibles
casi mi carne
viva…
Viviendo.
Pero no se detuvo
la autoría,
constante,
Prolífica,
anónima,
continúa,
incitando
desvelos
Con fuerza,
entrega diaria.
Y me muestra
pecador,
Deseoso
habitante
De sus calidos,
infiernos,
Mentiroso
ladron de alzafuegos.
Me promete
ser deshojado,
De que?
de mi timidez?
Y me premia
inmerecido,
Con un viaje
a lo profundo
de su ser.
Pero no todo
es premio
En sus entregas
Tambien tengo
el castigo
De ser
solo letras
Eso de mi piel
humedecida.
De sus lagrimas
sorpresas,
Y autor
de su vigila
Me confiesa
anonimamente
Pidiendome
sellar con besos
La locura.
¿qué locura?
¿qué locura?
¿La que despierta
en mi piel
Su piel,
en cada “buen día”?
¿La que arma
cada día,
Cada tarde,
cada noche
Mi mano
impedida de contar
Sus poros
mas profundos?
Sus caudales
mas fluyentes?
¿qué locura?
¿qué locura?
¿Esta que me tiene
en la tibieza
de los contornos
que se dibujan
en el cielo
de mi cuerpo
pensando
que es su cuerpo
el que me dibuja
entero?
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