La soledad del Ego

Nunca supo en que tiempo había germinado

La semilla que alzándose del suelo

En un árbol culminó con su renuevo.

Ni cuando el leñoso y elevado tronco

En otra tela se había transformado.

Esa, que hoy lo cobija y ampara

En la carencia de posibilidades nuevas.

Y solo, en melancólica pesadumbre,

Considera, resignado ya el carácter,

Como amenguan los brocatos,

El eco último de las voces que se pierden

Siguiendo los pasos, ya ausentes,

De todos aquellos que aplaudieron

La representación, última y final,

Del que ahora se contempla, solitario,

En el centro mismo de la escena

Que aparentara tantas veces

Sin saber que la final, sería una,

Estando presente él en ella.

En esta consumada despedida

Como notas decisivas,

Las luces cierran su parpadeo

Dejando que la penumbra favorezca

El solitario, terminal monólogo

De quien primera figura fuera

En esta eterna e inconclusa obra

Que, ya terminada para él,

Para el resto se llama vida.

Razonando en su postrer instante

Se soslaya en la oportunidad

De repasar tantos días construidos.

Con tesonera voluntar perseverante. 

Como en su inicial momento,

Quien la vida le diera está presente.

Única constante que no ha pedido nada.

Oropeles y multitudes que lo aplauden,

Justo en este, el colofón de su partida.

No desplazan de su memoria lo grabado,

En los tiempos en que solo era.

Uno más, entre todos ellos.

Fugases y veloces se le escapan

Pantallazos de una niñez ya perdida.

Adolescencia de nieves y trineos.

Y el primer beso que dio la compañera.

Estandartes de lo que luego fueran

Objetivos a los que dedicó la vida

Por ese entonces a fuego se estamparon.

Con sus ojos ya cerrados

Se perfilan los muchos que ha logrado,

Y se agrandan los no alcanzados.

El tiempo de los tiempos ha acabado.

Merodeando el silencio lo rodea, y,

En la sin claridad del todo negro,

Fatal en ella, el Ego temeroso,

Sobre si mismo por siempre,

Y para siempre se repliega.