Vértigo, remolino,
mudez
sin nombre,
reflejo
de tu cuerpo
sujeto
en la memoria.
Entremetida
criatura
plegada
en un absurdo
desvanecer
del tiempo.
Ausencia
que, presente,
rebasa
los párpados
en
algún lugar de mí.
Con
salvaje
inocencia,
reaparece
en plegaria;
regresa,
corre, escapa,
siempre
viniendo de la nada,
de
estar en un adentro
marchando
por las venas
en gotas
latentes e infinitas.
Se cree
más de invierno la tarde,
mientras
la memoria cursa la vida.
Un
rito de paso, las hora y los días.
Ausencias
tibias en la esquina
desgastada
de manos ausentes.
El
sol, incierto amante longevo,
se
interroga a sí mismo, dudando
en
amortiguar la angustia del vacío.
Lejos rebalsan,
como migas solitarias,
restos
insepultos de una historia.
Las
paredes se despintan en las casas.
De vos,
uva del tiempo, en algún lugar
me acecha
asombro y olor a espera.
Caí en el vacío de sus ojos
de un
solo salto al infinito.
Los
pájaros dejaron de volar
y los crisantemos
apuntaron
sus
pétalos a un nuevo exilio.
El tiempo
fue feroz y furioso,
me cubrió
de hematomas
que
disfracé de otros alivios
en la aplazada
intemperie
de mil
sofocos. Fui quimérico,
espejismo
y reflejo indeciso
de
cualquier mortal pecado,
inercia
vaga de tontas excusas,
hilacha
de una última palabra.
Hasta
que en un abismo de ecos
la
lucidez trajo algo de valor
a mi
desnudo destino incierto,
y pude
huir del carcelero amor
dibujando
alas en mi espalda
y
envenenando con risas el silencio.
En los
bordes de un gesto lejano,
marino
tu cuerpo ligero de azahar
en el tenue
sosiego del sándalo
con la
serena paciencia del agua.
Fuego
fatuo tu contorno en sueños,
ofreciendo
vida, cariño y tu abrigo.
Te
recuerdo en el tiempo perdido,
en la espera
después de la llovizna,
y en el
incauto cielo que sabe a deseo.
Uno, en el fondo,
no debería
morir.
A lo
sumo desnacer,
que es
más fácil.
Retroceder
las huellas
y los tantos
gritos,
nadar
en contra de todo
aquello
que pasó,
resbalar
hacia lo untuoso,
acurrucarse,
solo,
en bocas
del silencio.
Hundirse
en una carne
que no
es su carne,
y que
amniótica cobije,
caliente
y lánguida,
un
deseo imposible
de
sobrevivir al adiós
y al superficial
olvido.
Ella era un tatuaje
que
alguna vez
pensaba
hacerme.
Una
idea en azul,
provocador
paso
que
continuaba
hasta
que punzaba.
Salvaje
anhelo vivo
rondando
en sangre.
Carente
de coraje
para
lacerar la piel,
germinó
una amarga
ausencia
en tintas.
Se abre el cierre de la vida
por
detrás de una avenida.
Apura
el paso una sombra
blanda
y tibia, palpitante
como
vapor de alcantarilla.
Hecha
grito, una voz llama
detrás
de un oxidado ornato.
Tambalea
la calle con el eco
buscando
volver al silencio.
La
indiferencia hace que duela
el
grito de alcohol y cigarrillo.
Blando
y tibio el mutismo sigue
como puñalada
por las calles.
Las
personas solo pueden ser
a veces,
tristes inviernos sin sol.
Palabras
y palabras,
dagas
que atraviesan
aquella
tibia ausencia
y la
esquina gastada
donde
se acurruca
la brizna
de un guiño.
La
lengua prohibida
al
beso y al lenguaje,
invierte
en desencantos
construidos
en el aire.
Meros
refugios inciertos
que rebalsan
los párpados.
Apenas
un ritual de paso
esta vida
como destino.
Energía de carne perentoria
se prende
de mis espigas
y sus
zonas transversales,
en una
alborada impaciente
que
sacude la estupidez
con
que todos mis sueños,
(grotescos
y sin finalidad)
guían
mi humanidad nocturna.
Asomo
al ritmo del mundo
con un
inventario efímero
de tus
muy breves rubores.
Tu
cuerpo, huérfano de cautela,
desnuda
una soledad adulta,
resuelta,
firme, (y desvestida),
me apremia
a no moverme,
reconociéndome
hombre
en tus
misterios escondidos.
