Jirones

Te recorro,

en la convergencia honda

del momento que no es.

Renazco,

en las reflexiones del espejo

de nuestros silencios de agua

Malpienso,

en la húmeda flor sin pétalos

donde bebo de tus vertientes.

Reflexiono,

que se me hizo tarde la vida

en la burocracia del absurdo.

Incendio,

pastizales de arrogancias

camino a un lamento mudo.

Atardezco

cuidador de leyendas olvidadas

en alguna situación extraña.

Fantasmal,

me llevo a inmolar, en jirones,

en las playas de tus avideces.

Conquistado,

existo  hasta sacarme, de a una,

toda las cicatrices de lejanías.

Luego soy.

 

Ilustración: "Pensador de Madera" - Davide Restivo

Solo por suponer

Solo por suponer,

estimado doctor,

supongamos, como es

el pecado de la noche.

El sentido de vivir

unas cortas vacaciones

sobre lo que es correcto.

¿Correcto para quien?,

tal vez me preguntará.

Supongamos, también,

que digo que es correcto

para el hombre de cristal,

ese, que se mira,

transparente,

en la diaria épica insania

de sentirse incorrupto.

Delirios extremos de quien,

no quiere enterarse

de que el tiempo,

 por si solo,

desde el inicio,

corrompe.

Por lo que

ya no vale la pena,

que supongamos

por solo suponer.

Por ti

A oscuras,

el agua

amanece.

Un espejismo

se despereza,

para rondar,

por la luz…

 y el mar.

Hecho de barro,

se resquebraja

el espacio,

en silencio.

Es por ti.

Enero

Enero sigue andando,

cuajando el contorno

con típico sofoco estival.

Como un caracol ermitaño

me dejo estar en las horas,

sin complicar las cosas.

Finjo estar acostumbrado

a trabajar haciendo nada,

esperando las alucinaciones tibias

que llegan con los días lluviosos.

De sol a sol, de continuo,

solo sueños candentes.

Y enero sigue andando.

Ya no quedan más bártulos

mentales que estén en peligro,

un bufón los hizo florecer

en tonos violetas y azules.

En un prado verde se guardan

vestigios de una rosa morada.

Verde. Un fragmento de vida.

Estos serán días con suerte.

Tres años después te pertenezco

en esta ola urbana y febril

sobre la que vagabundeo.

Mientras… enero sigue andando.

Yo era

En la brisa de tu cadera,

a veces me inventaba

 pequeñas mentiras banales

 de mi hambre de ti.

Me gustaba extrañarte,

de vez en cuando.

Frágil reliquia de las noches,

inexorable fantasía.

Recibir la visita incierta

de la melancolía,

con  ese ritmo artificial

de música atroz.

Visita mentirosa por cierto,

que fatal, venía

rebasando de tus manos.

La ausencia,

ese vacío bosque blanco,

se esfumaba

cuando a tu lado te extrañaba.

Pero placía hacerlo,

al manso cobijo de tu cadera.

Allí yo era.

 

Ilustración: "Secreto del Bosque Blanco" - Beatriz del Busto

Causa deseada

No se en que momento,

tuve impostergables deseos 

de una aventura en el mar.

Que el viento, derivado del sur,

se filtrara raudo por la ventana

tomándose el lujurioso trabajo,

de ir remeciendo quietudes,

y con sabias palabras mágicas

dijera impetuoso: “no eres tu

el que gustaría de una marejada

que te quite del libro de quejas

y te lance a los tiempos de la vida?”

Ingenua idea estival que nunca será.

Porque los cambios de vida deseados

no vienen de afuera. No llegan.

Solo son acción y causa deseada

de los que, buscando una respuesta,

se ponen en camino hacia ella.

Mi balandra abandonó la espera inútil.

Se salmuera mi piel avanzando

imprevisibles oleajes misteriosos.

Navegando el mejor lugar encontrado:

la pequeña eternidad de mi vida.

Pátina

Tonos marrón, elige el pintor,

para umbrear al ángel caído.

En la academia del arte,

no se permite tener luz

a quien desafió las reglas.

De qué color son tus ojos

para establecer la pátina

de los que desean ser libres?

No es cubriendo de piedras

que se respetan las reglas.

Las llamadas excepciones,

que en oscuridad se castigan,

encierran todas las victorias

de aquel, que en apariencia,

parece que hoy no va triunfar.

Que guarde el artista en su paleta,

algunos brillantes colores,

para iluminar la tarea difícil

del que debate queriendo cambiar.

Complicidad

Un fantasma azorado

de la eternidad fugaz,

fundamenta su vagar,

de tus ojos río abajo,

en el cansancio renovado

de sus muy viejas alas.

Pétreos dioses aztecas

se bañan con rayos de sol.

El viento sur, lánguido,

derrama añoranzas.

Un sin fin de ensueños

me brotan a flor de piel,

complicidad de tu presencia

y una mañana de verano.

La lluvia es corta,

el Viejo y el bosque

caminan en silencio.

Yo me quedo aquí.

Ilustración: "Complicidad" - Ernesto García Peña

Transparencias

Motivos, siempre sobran motivos.

En la ironía de la tarde gris

fundir ese vértigo sordo y gris,

que flota impasible sobre el agua,

en un tazón de humeante chocolate.

O sentir el fuego sobre el cuerpo

 de una mujer desnuda de olvidos.

En pétalos dorados buscar las caricias

que deja el humo azul del cigarrillo.

Transparencias de una copa de vino

entumeciendo una a una las palabras.

Leer fabulas a través de la lluvia

escudriñando la estructura del silencio,

y así agonizar, uno a uno, los motivos.

Porque al fin y al cabo, estando juntos,

de que sirven los motivos que sobran.

Circunstancias

Fuimos versos cautivos

muchas veces, tus ojos y yo.

Plenos de adagios y recuerdos

en esa cosa de irse lejos

en los resquicios de la piel.

En el abismo, en que jugábamos

con los remolinos del viento,

con la insolencia sincera

en que nos vimos iguales.

Conseguidor de deseos,

el secreto fue cómplice,

soñándose a si mismo.

Inexistentes  las miradas,

calles y sombras velaron

hasta lo inevitable:

mi recuerdo y tu olvido.

Circunstancias, que le dicen.

Destino, que le nombran.

Desde entonces, cada día, 

tengo un sueño distinto

y miles de páginas en blanco

que me empeño en llenar.

Residuo, sin ninguna duda,

de un no saber despertar.