El tiempo, ese guiño
suelto
bajo la lluvia,
que se
deshilacha
sin preguntar
nada,
se da media
vuelta
cuando
te abandonas
entre tus
esquinas
veladas
de nostalgias.
Algo
así como un soplo
que no
puede escapar
al
precipicio de la duda.
Camuflada
en tu piel
te
escarbas, rumiante,
cien
vendajes vacilantes
con
que fabrica un volcán
el
fantasma de los celos.
Interminable,
el
sendero de tu piel,
que se
abandona
al
juego de reencontrarnos.
Anteriores
huellas
me
conducen a la savia
que vuelve
a madurar
apenas
se irradia
el
verde de mi sarmiento.
La
sábana, otrora soñada,
repite,
monótona,
la atávica
costumbre
de
enredarse en tu cuerpo.
Es una
trampa
en esa
senda transitada,
y
caigo en ella
en camino
hacia tu noche.
El ancestro es un azul,
alguna
vieja sábana,
algodón
rustico y duro,
regado
de viejos sudores,
revuelta
por pieles hoscas
del
labradores o jornaleros.
Una fotografía
en sepia
que
aburrida, se destiñe
con lavajes
de olvido.
Pensar
que eso que está
ahí
sin que se recuerde,
intacto
prófugo de todo,
en
alguna perdida madrugada
tal
vez, después de probar
una
cena y un lento vino,
germinó
en el justo instante
la
humedad de tus raíces,
que,
según azarosos planes,
marchando
de rutina en rutina,
transitó
caminos de tiempos
hasta
llegar a ser eso mismo
que
hoy sos, solamente
el
ancestro de los que un día
verán
desintegrarse los pixeles
de cosas
ausentes de su mundo,
entre ellas,
ese azul ancestro
que
hoy mira una foto en sepia.
Hazlo
dulce, hazlo lento,
que
dure, que sea eterno.
Que
sea la mejor oportunidad,
el
primordial camino
donde
poder fatigarse
queriendo
se lo que somos:
fuego,
agua y tierra,
elementos
voluptuosos,
ardientes,
creadores infatigables,
con
labios por donde la vida corre
y
oblicuas venas de satisfacción,
donde
van llegando pájaros
cada
vez que lo haces lento,
mordiendo
las raíces
que roban la fuerza de mis pasos.
En
ocasiones la noche
se
viste de tristeza taciturna,
el
viento toca las plantas
con mirada escondida.
Obstinado
e insensible,
más
cerca de lo que parece
por
sus modos desencantados,
el
día, dueño de sus actos,
no
encuentra la fórmula
para
acercar el arte de la luz.
Y allí
estoy yo, soliloquiando
frente
a, tal como diría Borges,
la
dudosa seguridad de los espejos
( y
sus pequeñas magias inútiles).
Una
vana experiencia concreta
para
quien ha fracasado en todo,
menos
en vivir de pecado en pecado.
De los
que hoy solo quedan
las
memorias y el azul como color,
e,
inevitable, (vuelvo a Borges),
solo
existen los paraísos perdidos
y
apenas, si logramos refugiarnos en ellos.
Amanece
y se hunde en barrancos de humos.
Sentado
en un rincón de hollín, una taza de café
está
llena de silencios y cenizas de amanecer.
En esa
demasiada nada, sobrevive un sueño
que se
amohosa como un trozo de pan duro,
pero
persiste con la astucia de los sobrevivientes.
Piensa
que es hora de descubrir las posibilidades,
cuenta
hasta legar a tres y medita si no sería mejor
dejar
todo para mañana, hasta que algún dios
respire,
tranquilo y bueno, un feliz y dulce olvido,
que
sea tan abundante y razonable que salve
lo poco
mucho de lo que hoy no tiene ganas.
“Querido mío de mi corazón:
Espero que me has de hacer este gusto que te pido por la amor a Dios, que estando la gente durmiendo te puedes escapar para fuera que es lo que puedo decir a Pepe… acompañarte para que te puedas escapar.
Allí
está, en el almanaque,
mezclado
con otros días,
sin
distinguirse, anónimo.
Un
viernes de los tantos,
de los
que no se destacan,
de los
que pasan ligeros,
refugiado
en los sueños
tatuados
en el fin de semana.
Un día
eclipsado por otros.
Y
hubiera transcurrido así,
apelotonado
entre otros tantos,
sí,
como un pájaro veloz
no se
hubiera posado en él,
el perfume
de tu nombre
dibujado
en letras,
que solamente
dice
“hola,
como estas”
en lo
oscuro, tranquila.
Susurra
otoñales hojarascas
con la
quietud de quien
es demasiado
frágil
como
para arder en lágrimas.
Su diáfana
intensidad
ilumina
los alrededores
y
perfuma atardeceres.
Sus
pies en el suelo caminan
distancias
nunca recorridas
por su
cuerpo de agua.
Volátil,
pequeña y azul,
navega
en cantos y versos
dejando
perdidas brisas.
Ausente,
todavía reaparece
en el
opaco silencio
de sus
pájaros, que quedan
palpitantes
anidando el corazón.
Intento entender las palabras,
conocer
su hechicería,
descubrir
porque se confabulan
y
escapan, disfrazadas
de
pájaros como espíritus libres.
Alguien
las pronuncia,
en
gritos o en susurros quedos,
y otro
alguien las atrapa
con
complacientes tímpanos.
¿Pero qué
palabras
de ese
alguien, aferra ese otro
que es
un distinto alguien?
Porque
desde que nacen
hasta
que llegan, las palabras
viven
su propia vida,
independientes,
autónomas y volátiles.
¿Las
que llegan, son
las
mismas palabras que partieron?
o en
su tránsito
de uno
a otro mudan, se transforman?
Se
ajan y malgastan
por la
mediocridad y la impureza,
o bien
se embellecen
por el
talento y la sabiduría?
Misterios
de palabras
que requieren
de gran coherencia.
