Sólo
se siente uruguaya
de
viernes a domingo
El
resto de la semana
se
inventaba inviernos,
en
el tabú de sombras
que
atrapa en los días
de
algunos Buenos Aires.
Cuando
quería ser buena,
se
hacía oriental a secas.
En
la Puerta de la Ciudadela,
se
recordaba su nombre
en
el punto donde cruje
el
peso de todos los años
que
se llevan encima
como
una prenda de piedra.
Un
día de primavera
tuvo
marido, como de paseo.
Del
que conserva sin embargo
ese
decir que no te amo.
Los
domingos en la tardenoche,
se
convierte en peatona del río,
lo
transita como tierra y polvo,
y
se desancla artista de lo suyo
a
la vera del Riachuelo.
Se
despoja de su inspiración,
dejando
atrás su tiempo pasado,
se
calza los interrogantes
de
la semana que viene
y,
aterida por un frio de adentro,
se
visualiza porteña
hasta
el viernes que viene.
Ufff!, sencillamente me ha encantado.
ResponderEliminarMil gracias por compartirlo.
Cecy
Muy bello escribiste
ResponderEliminaryo te regalo estos versos,
Siempre podré escribirte
en la luz profunda del vértigo nocturno,
esclava de estrellas lejanas
refugiadas en un cántaro profundo,
Se estremecerá mi alma
en el alba
y en su velo de llamas
nos cubrirá
Si algo quieres decirme
con tu mirada me bastará
para cubrir la guarida
de mi alma.
Demasiado excelente poeta!
ResponderEliminarQué bello y original poema! Yo, aun siendo porteña, no me siento porteña. Gracias por deleitarnos con tus maravillosos versos. Un abrazo
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