Ritmos sin marcha

Tu mano se enreda en el follaje,

inquieta, derramando su cadencia,

agitando la ilegalidad de mi delirio.

Se esconde maliciosa, suave y fría,

metiéndose en el remanso de mi vida.

Inocentes y en tropel los deseos

se agolpan en recodos de vergüenza,

y se pierden en la alada gravedad

dónde nacen tus corales. Allí se hunde,

en delirios de vida, el misterio mudo

de los lentos ritmos sin mancha.

Todo puede ser posible

Es cierto, todo puede ser posible.

Que haya  noches en otros cielos,

que despierten fantasías otros cuerpos,

que el viento arrope vidas agitadas,

que un día quede aquí. Yéndome.

Todo puede ser posible, es cierto.

Que tu cuerpo me envuelva de mar,

que ate a su bruma mis suaves letargos,

que tus labios tiñan de feroz carmín

el silencio mortal de tu huella de amor.

Es cierto, todo puede ser posible.

hasta que el médano indeciso de tu sexo,

que fragua sin cesar un diseño secreto,

invente de nuevo imprevistas alquimias

y conspire con los invitados de mis sueños.

Tentadora y bella

Ciega y salvaje

finges el sentimiento.

Tentadora y bella

eres verdugo de aquello

que fue verdad.

Pálida y despeinada

Prohibición carnal

este ámbar

que se alberga en mis dedos.

Tu contacto final

lo dejó cuando tus deseos

solo fueron tibios ecos

(cascabel del desahogo).

Ese ámbar aún guarda

la nostalgia de su origen.

Se estremece en lo vivido,

forma enigmas,

reptando, caprichoso

entre mis yemas,

y se rompe con olor de hojas.

Mientras tú,

pálida y despeinada,

atraviesas la noche.

Dispersos bajo la luna

Un melancólico perfume,

incierto de realidad o sueño,

atrapa en intacta desnudez

la orfandad de la sangre

en lo capilar del alba.

Anoche fue un mismo sueño.

El paraíso se confinó

al misterio de tu vientre.

No aprehendí a ser puro

hasta que, desvelado en lo fino

de tu frente de mujer dormida,

las yemas de mis dedos

despertaron el suave paisaje

y la música de tu cuerpo.

Dispersos bajo la luna

cantábamos y gemíamos

al misterio más liviano,

gastando el tiempo

en sentir lo que sentíamos.

Estepa de cemento

Apoya su cansancio,

saturando horizontes.

Se pierde en sí mismo,

con inadvertida condena.

Rompe una opresión,

tumultuosa y extraña.

Sofoca el respiro

que ahoga el trazo fuerte,

se concentra

en el polvo rojo vivo,

vive y vuelve,

solitario y fecundo,

a la estepa de cemento.

A ser uno más,

entre todos los humanos.

Eco de capullo

Una flecha fatal

gira y se deshoja

en el horizonte,

rasga la costura

de las cosas,

y, aturdida, avanza

sobre las algas

de los caprichos.

Se aleja. Se acerca

con eco de capullo.

Un silencio ajado

suena a roto

en el temblor de la memoria.

Mirada

Discreto, pertinaz y repetido,

de agotamiento incapaz,

sagaz y lapidario en la mirada.

A él, acuden por favores,

y, aunque parece que anima,

fulmina con mil rigores,

por más que sea mucho

lo que uno se ha pintado.

Muestra lo adverso con cariño

y descubre espacios vacíos

que nunca serán llenados.

Muda en azul al tiempo

mientras, su frescura helada,

humedece los ojos

de quien en él se ve mirado.

Pasar la vida

Frente al espejo,

vestido de hambre y frío,

limpia las arrugas,

mientras derrama, por el borde

de su efímera existencia,

ese nacer de cada mañana..

Desnuda con ternura

el terco miedo al silencio,

para vivir otro día oblicuo,

con horas  líquidas

que se esfuman

en el celo de un suspiro.

Con un amanecer así, es milagro

que, por allí,

llegue a pasar la vida.

Tardío

A mis pensamientos les nacieron alas,

quise enseñarles a volar,

pero ellos, más sabios, vuelan solos.