Voces dormilonas

Cuantas veces les fue harto tarde

dejar de recrear lo inexplicable?

Ese, “yo quiero ser solo para ti”,

que fenecía, con la muerte del día,

en una excusa para decir adiós,

soportando censuras al regresar?

Debieron ser  voces dormilonas,

sucesos paralelos una vez al día,

actuaciones diferidas con vacío,

y no ser eso que hoy  aparentan,

descarnados amantes enredados,

una pasión olvidada de verdugos.

no son más que lo que encubren,

destino de cuerpos derramados

en humedades de amor y odio.

Inevitable

Historia de amantes.
Con los años se brotan

arrugas en el espejo.

Ilustración: "Anciana viendose al espejo" - Bernardo Strozzi

Merodeador

Cómplice sobre la acera,

la garúa tiñe de agridulce

el sur de la media noche.

Un merodeador del alma,

explora extrañas señales

en el reir de la gente feliz.

Extraño hecho de hurgar

algarabías que son ajenas.

Cuenta vacíos sentires

con los dedos de su mano,

mientras olores de tristeza,

le van dejando un perfume

de hombre inadecuado.

Ilustración: "Garúa" - Gustavo Madueño

Ecos de ausencia

Como hielo delgado, en la orilla del aire,

eres fragilidad de desnudo arco iris de estío.

Alpina violeta floreciendo en frescas alturas,

resaltando, liberal, con contrastantes colores,

en las níveas crónicas del deseo impregnado.

La noche, cuando cae en una fiesta saberes,

volando ahuyenta vespertinos anecdotarios.

Y que más decir, cuando tu aroma esparce

sobre ornatos de domingos reencarnados,

la volatilidad de un pequeño verso de amor

en la cálida ascensión que deja en la mejilla,

el beso que calla los ecos de la ausencia.

Ilustración: "Rompiendo los ecos de esta ausencia" - Rosy Chivardi

Mentiras propias

Vagabundeo a puertas abiertas

por un lugar llamado antes,

dónde busco un sitio en mi cama,

y las fiestas de mentiras propias

con ajenos resignemos de amarnos.

Arroparme en terciopelo negro,

en secretos de brazos afables.

Yo nunca cuento crepúsculos,

ellos me pintan ensangrentado,

porque los ojos ya no saben

de visiones que quedaron atrás.

Tú actual amor es puñal de lirios

para este pirata de tu cuerpo,

inevitable fragilidad trazada en rojo,

solo trascendente entre los dos,

sin permiso de los lejanos otros.

Alfarera

Esperándote, alfarera,

me aderezo en barro.

Nada soy sin tus manos,

solo agua y grava virgen,

quedando en el intento

de urdir fantasías inversas

sobre palomas de insomnio.

Tal vez, asfixia de sal,

en un añejo fango tibio.

Requiero tus destrezas

de mágicos instantes,

moldeando sonrisas al deseo,

y los frutos candentes

de pezones sin ataduras,

para dejar de ser inconcluso

légamo muriendo en destino

de piel reseca de madera.

Ilustración: "La alfarera" - Nacho Quiroga

Surcando fantasías

En círculo de una historia volada

vuelo planeando visitaciones,

en réplica de viaje a la cobardía.

Un día cualquiera lamentare

que mis alas mientan fortalezas.

Abajo, no tendré otra oportunidad.

Por ello sigo las mismas andadas,

ese continuar surcando fantasías,

hasta cuando te encuentre,

alguna tarde, extrañando la vida.

Aprehenderme

Que mi errar sea humano aprendizaje,

cruzando, enriquecido, estepas de ignorancia,

concluir siendo ilustrado  en tus valentías,

suave y colmada biblioteca de sentimientos.

Labrar mi instrucción de tiempos perdidos

permitiéndome  emanar sabio de ti.

Cual si fuera pequeño gran discípulo,

deseó ser ilustrado cada noche en tu calor,

construirme palabra útil en tu libertad,

en la que amar, es secreto propio compartido.

vivo presentimiento de aprehenderme en ti.

Matizadas en verde

No me nombra el zorzal en el camino,

ni el oscilar de aquellos columpios vacíos,

atravesados por el relámpago del viento.

Ya ni me recuerda en su evocación la gaviota,

las sombras que celebran en la calle

me omiten en su adiós, reseco de insomnios.

Bordeando caminos desgaste presencia,

cambiando de ausencias como de nostalgias.

En su melancolía, mujeres matizadas en verde,

me condenan al olvido por ser laberinto,

sombra de su sombra en la rutina del espejo,

relato incompleto de una luna concluida.

Un extraño y pequeño desvelo a puerta cerrada.

Aquí estuve, como extrasensorial certeza,

y me volatilizó la culpa en la catedral de tus ojos.

Ilustación: "El Turbante verde" - Tamara de Lempicka

Levitando

Con los pliegues de mayo en mi bolsillo,

despunté en buscarme a mí mismo.

Honduras de silencios abrieron su intermedio,

y una despedida en el mar, callejón de egoísmo,

fue rutina de madrugador de esta época del año.

Invitado dormido y sencillo antes que amanezca,

caminando entre las sombras del día-noche,

asomé por la ventana a ver el amanecer,

supongo que de un junio, inmerso en la oscuridad.

Fui más allá con mi pregunta de  café y cigarrillo,

desde algún lugar de este planeta de curioso origen

¿Seguís levitando con el despliegue de tus alas

en un mañana que todavía es un despertar?

Ilustración: "Levitando" - Kiko Rodriguez