Mentiras propias

Vagabundeo a puertas abiertas

por un lugar llamado antes,

dónde busco un sitio en mi cama,

y las fiestas de mentiras propias

con ajenos resignemos de amarnos.

Arroparme en terciopelo negro,

en secretos de brazos afables.

Yo nunca cuento crepúsculos,

ellos me pintan ensangrentado,

porque los ojos ya no saben

de visiones que quedaron atrás.

Tú actual amor es puñal de lirios

para este pirata de tu cuerpo,

inevitable fragilidad trazada en rojo,

solo trascendente entre los dos,

sin permiso de los lejanos otros.