Serse estando

 

Murmullos esconden los fríos de junio,

en arreglos de lluvias de sonora afonía.

Inerte y obsesivo tiempo de serse estando,

autor de epístolas ajenas a esas profundas

oportunidades, que el invierno vago cobija.

Ateridas hierbas en medio del pedregal

en que todo es imberbe inicio de silencio,

compañero de mil noches oscuras de nada,

estación de hallar desesperados albergues

en abrazos de tibias sensaciones nuevas,

junto a la lumbre, ninfa de sino hechicero,

encantada reencarnación de pesaroso exilio.