Abundante y fugitivo

 Yo he amado a quienes,

expulsadas de la belleza,

exhalan en la tarde

su perversa hermosura.

He logrado amarlas

en la falda de un muro,

con su fuego secreto

quemándome la sangre,

espesa, en su ingenua travesía,

rebalsando los cálices

con alientos que empujan

sin trapecio ni red.

En ellas he sucumbido

a la rebelión de la lindeza.

Así,  pausado y alargado,

regresé al páramo imperfecto

de mis propios laberintos,

cansado de salir y entrar a la vida

con alaridos de impotencia.

Ese ha sido el cuerpo que ocupo,

abundante y fugitivo,

en la efímera hora de solo ser

apenas  breve bruma.

Por fin

 

Como un escalofrío morado,

(andrajo de insomnios),

varias esquirlas de congojas

bordean la negra curva

que trazan, obsesivos, sus ojos,

hasta tropezar con los míos

cegando mi existencia.

Allí descubro que, por fin, vivo.

Contra vida

 Un azul suburbano

despinta la nostalgia de la tarde.

Desprendido del tiempo,

el aliento clandestino

de los agujeros del alma,

languidece sin tregua ni límites.

La luna, recién asomando,

acuna malabares por los adoquines.

Ahora es apenas un domingo,

que columpia sus horas

con un desapego de no quedarse.

El viento besa

espejismos de espumas fugaces.

Huele a canela y sándalo el aire,

y se repliega en esos huecos imposibles

donde nos seguimos viendo.

en la contra vida del silencio.

Si el ojo tuviera ganas

 

Vemos las cosas

como si fueran ajenas.

Una venda suave

oculta, al ojo desganado,

el camino repetido

que va, con el viento,

desde las cosas

a esos, los mismos ojos.

Niebla y rocío

disfrazados de ayeres,

muerden en el talón

eso de mirar y nombrar.

La raíz del verde,

una fila de sombras,

las caras anónimas,

la mano en el hombro,

y las ventanas tapiadas.

Las cosas frente los ojos,

y todo un azul de inmensidad.

Si el ojo tuviera ganas.

Simplemente este

 A veces, me pregunto

si quise ser este.

Metáfora elegante

de eterno retorno,

andador de  andenes,

clandestino relámpago.,

falsa y pálida utopía

de un recuerdo carmesí.

Entonces, veo que nunca

compartiré el sabor

de las maduras amapolas,

ni el agua bendita

me vestirá en la tarde

de apacible azul.

Y eso, solo por ser este,

amable delirante

de sonrisa guardada

y corazón dilatado,

verdugo de días tiernos

y una sola herida errante:

el ser simplemente este.

Derrumbado

 

Distorsiona su nombre,

lo niega.

Aspira su memoria

de ancestro

soñando olores

y pájaros

que no llega a ver.

Sus ojos,

amarrados a lo perdido,

viajan al miedo

de infancias tristes.

A ese vino,

 Lento, de esquina gris

que no colma

las grietas vacías de miel.

Tose ronco

la sombra de su impostura,

y espera

que el día dilapide

la sobredosis

de horas acumuladas.

Canto desconocido

 Obscenamente incompleto,

con una mujer ausente,

mujer sin nombre, atisbo

de una palabra callada,

absurdamente inconcluso,

en esa anómala vigilia

que persiste en enarbolar

desacuerdos que no cierran.

Huecos de bordes limpios

detrás de las ventanas.

Ventanas abiertas a la espera.

Mientras, el nombre arbitrario

que se niega a estar presente,

camina lerdo por las calles

como un canto desconocido.

Nada que decir

 

Hay  sitios,

zonas más allá de los ojos,

donde se desguazan

pulsaciones de ausencias

en lo agrio del cuerpo.

Justo en el borde

de ese laberinto inhóspito,

en la tenue letra

de la medianoche, se tejen

ciertas lágrimas

que, con silenciosa algarabía,

germinan esperanza

cuando parece

que ya no hay nada que decir.

A veces la pensaba

 En ocasiones, la pensaba

pronto a encontrarse

con una libertad inigualable,

sin señales de lo prohibido.

Otras veces, la pensaba

mirándonos a los ojos,

flotando en ambiguas ilusiones,

sin decirnos una palabra.

Pensarla era un alegre juego

de puro vuelo, sin realidad,

sin que el exterior exista.

Solo ella y yo, pensándonos.

Estando donde queríamos estar.

Ella, en mis pensamientos,

Yo, acunando unos pocos sueños.

El centinela

Impertinente la penumbra

agita el respirar del centinela.

Perdida la mirada,

otea las cortinas de brumas.

Pupilas inquietas

hurgan con impotencia,

entre dudas y temores,

los monstruos

que se esconden bajo el cielo.

En realidad, teme

cambiar la dirección del ojo

y mirar bajo su piel,

untuosa de algas y cicatrices,

moribunda de soledad,

por ese amor que, con lisa desnudez,

lo devoró

con ásperos mordiscos,

y encontrarse allí

con todos sus monstruos.