Obscenamente incompleto,
con
una mujer ausente,
mujer
sin nombre, atisbo
de una
palabra callada,
absurdamente
inconcluso,
en esa
anómala vigilia
que
persiste en enarbolar
desacuerdos
que no cierran.
Huecos
de bordes limpios
detrás
de las ventanas.
Ventanas
abiertas a la espera.
Mientras,
el nombre arbitrario
que se
niega a estar presente,
camina
lerdo por las calles
como un
canto desconocido.
Hay sitios,
zonas
más allá de los ojos,
donde
se desguazan
pulsaciones
de ausencias
en lo agrio
del cuerpo.
Justo
en el borde
de ese
laberinto inhóspito,
en la
tenue letra
de la
medianoche, se tejen
ciertas
lágrimas
que,
con silenciosa algarabía,
germinan
esperanza
cuando
parece
que ya
no hay nada que decir.
En ocasiones, la pensaba
pronto
a encontrarse
con
una libertad inigualable,
sin señales
de lo prohibido.
Otras
veces, la pensaba
mirándonos
a los ojos,
flotando
en ambiguas ilusiones,
sin decirnos
una palabra.
Pensarla
era un alegre juego
de
puro vuelo, sin realidad,
sin
que el exterior exista.
Solo
ella y yo, pensándonos.
Estando
donde queríamos estar.
Ella,
en mis pensamientos,
Yo,
acunando unos pocos sueños.
Impertinente
la penumbra
agita
el respirar del centinela.
Perdida
la mirada,
otea
las
cortinas de brumas.
Pupilas
inquietas
hurgan
con impotencia,
entre dudas
y temores,
los
monstruos
que se
esconden bajo el cielo.
En realidad,
teme
cambiar
la dirección del ojo
y mirar
bajo su piel,
untuosa
de algas y cicatrices,
moribunda
de soledad,
por
ese amor que, con lisa desnudez,
lo devoró
con
ásperos mordiscos,
y
encontrarse allí
con
todos sus monstruos.
La incertidumbre
en la
punta de la lengua.
Saborea
primero,
luego devora.
Lentamente,
digiere
deseos que manan
más
arriba
del
pecho y de los hombros,
o más
abajo
de la
cintura que se arquea.
Intacta,
la sed
no se agota nunca,
se
acrecienta,
perpendicular
a los labios
impacientes,
por no
morir de sed.
Clandestino,
desde
el fondo, el espejo sonríe,
cómplice,
con una
sonrisa inventada.
Gemidos
de tonos pasteles
encienden
una llovizna,
(molestia
súbita)
líquida
y alcohólica,
(aunque
no tanto),
que
apaga todo rumor
y
algún movimiento.
Entonces,
uno se pregunta
por la
órbita
de
algún planeta o simplemente
por
las coordenadas
que
señala el mapa del deseo.
(no es
cuestión de otra vez
volver
a perderse).
Desnuda
y descalza se va la noche
diluida
en la historia,
dejando
un bordado de recuerdos
que se
arrugan en la piel.
Fracciones de segundo
en
vendaval.
La
ardiente fogata es ahora
tibia
lumbre,
el
vino de siempre, ahora agrio,
ni
siquiera busca
un
odre nuevo que llenar.
Tumultuosa
marejada
que
apenas es lento reflujo.
Los
oídos prestan atención
a una
vieja canción ya consumada.
Somnoliento,
el cielo
va
rasgando los silencios,
y te
acostumbras,
como
acostumbras a conversar
con fotos
desteñidas,.
entre
un cigarrillo apagado
y ese
algo,
que ya
no se entiende.
al
ojal de mi futuro.
Ya sé,
tal vez no sea
esa la
palabra correcta.
Pero
vos entendés,
deseo
que los mañanas
continúen
siendo de dos.
Huellas heroicas
deja
la sombra del pájaro,
como un
dibujo carnal,
desganado,
cual
un humo desvestido
llorando
tristezas.
A
veces, por las noches,
un
gato se larga por los techos.
Se
parece a mí,
como
ese perro que husmea
la plenitud
de la luna.
No hay
qué hacer, sino esperar
que olor
de los gladiolos
se
decida venir a visitarme.
Después,
los silencios se adueñan
de las
arrugas y mi garganta.
Es el
parto de una sombra que regresa
huyendo
del gato de los techos,
buscando
los círculos solitarios
con
los que el perro desteje el tiempo.
Por
eso prefiero las mañanas.
