Dos horas despues de las doce de la noche

Grotesco el rito,

De decirse adios,

Dos horas antes,

De que termine el día,

Catorce pisos arriba

De una calle Corrientes,

Manchon de luces,

Oscurecida por el asfalto,

Ennegrecida por la noche.

Se nos olvidó la cena,

Ante tu voz amarga

Que llegaba lejana,

Sola y apagada,

Diciendome

Que se terminó,

Yendote,

Como esas sombras oscuras

Que en la terraza del teatro

Justo frente a nosotros,

Escapan furtivas

De la luz que irradia

La irresponsable marquesina.

Escucharte en silencio

Pedirme tiempo,

Para acomodar sentimientos,

Como si estos fueran libros,

O la ropa que nos quitamos

Para dejar colgada

En cualquier parte,

Y lo único que acomodamos

Son los cuerpos desnudos

Para una final entrega

Que no es entrega y no se,

Si será final.

Y ese acto triste, estúpido,

De amarnos como siempre,

Como si nunca existió

Ese adiós antes dicho.

Ese comenzar a amarnos

Como si fuera la primera vez,

O mejor aún, mucho mejor,

Como si fuera la única vez,

En un vano intento de pensar

Que no ha pasado nada,

Que amarnos cuando pasas

De un cumpleaños a otro

No es sinó un regalo mas,

Un sexuado feliz cumpleaños,

Que cambia el tradicional beso,

Por orgasmos repetidos.

Grotesco el rito,

De vestirse apresurados

Para culminar el irnos,

Cada uno del otro,

En una cena triste.

Ultima cena de dos

Apostoles del infortunio,

Del desencuentro,

del desamor .

con mi silencio hosco,

ostroso silencio,

escuchando de tus cortejos nuevos,

prontos a inaugurar,

despues del último vino,

amargo,

que nos despidió

en ese mantel de papel,

en esa noche de noviembre,

dos horas despues

de las doce de la noche

del día de tu cumpleaños.