La historia trata de manifestarse entre los rótulos
de esa eterna fantasía que solo los grandes
son los que, nunca y siempre, la hacen latir.
Distanciados de las anónimas mariposas negras
que, con sus granitos de barro, forman el adobe
que permite la llegada de los inevitables cambios.
Y luego caen en la desorbitada memoria de archiveros,
que tendrán la última palabra sobre lo verdadero,
poniendo en las estrellas un solo nombre,
olvidando que detrás, miles de mujeres y de hombres
persiguieron la absurda realidad hasta cambiarla.
Pagano encantamiento por los vistosos unipersonales
que se lucen incólumes en el mirador del tiempo,
mientras, relegados yacen en un hasta luego, hasta nunca,
los que redoblaron la apuesta por la hermosa golondrina
de ese futuro que hoy nos cuentan como historia.
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