Lo otro

Migran los gansos al norte,

las horas acortan el ritmo,

aminorando toda distancia

que separa el alba del ocaso.

A veces, mi ciudad lo olvida,

deja de percibir la realidad,

bullendo de apuro el presente,

imponiendo férreos cerrojos

a toda posible contemplación.

Gestando círculos personales,

esos individuos descartables,

variedad de seres fantasmas,

calcados meridianos de apuros,

qué tienen vedado abrir los ojos

a cualquier posible despertar,

sin destino de días similares,

repetidamente homogeneizados

en la demanda de banalidades.

Que es lo que esperan a cambio?

que el  mañana se repita igual?

La diferencia a eso es la locura

de facilitarnos  días periféricos.

Lo otro de la cultura hoy presente.