Un saxofón entreteje en la noche
sonidos de máquinas ingenuas.
Notas ahogadas, sin deseo ni prisa,
un sordo frescor de enredadera,
pálida espina en un corazón clavada.
Lo escucho, fugaz, sobre otros cantos
que trae la desvaída y honda noche.
Adivino a un solitario en su habitación,
que se hunde en un océano oxidado.
El sonido de su saxo es el viento,
que lo arrastra por un mar deslucido
de tristezas, mientras, un suave trémolo,
araña el aire nocturno que es denso y añil
en la tibia pleamar de su alma musical.
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