Como si fuera de regreso de un día,
cavilando, un pájaro plomizo conversa,
hablado como si fuera otro cualquiera
de mujeres, cuentos nocturnos, copas,
y unas palabras de vos y la flor.
El sol es la transcripción fonética
de un café donde tus ojos me miran.
Sube y baja, en el teclado, sus dedos
un aficionado por el pentagrama.
El semáforo clausura el paso a tu voz,
sarcásticos ruiseñores desaparecen
no sé cómo ni cuando y nosotros aquí,
victimas de las carcajadas del adiós,
contando y juntando migas de ilusión
para que se de una nueva oportunidad
en esta neurosis donde hace ya mucho,
pero mucho tiempo, no nacen las flores.
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