El todo siguió por trayectos de la nada,
en fuga se alejó la metáfora de sus viajes.
Una incomprendida presencia se ahogó
enlazada por el corazón a una esquina.
No existen culpas en los juegos de azar,
ni amor en simultáneo con el desapego.
Increpa el silencio que resulta imposible
eso de intentar engañarse a uno mismo.
Heredamos lo sobre viniente de la siembra,
pero el quinto mes no es turno de cosechas
solo cabe esperar la despedida del tibio otoño.
Se desgarra lento este mayo en días fugitivos.
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